Ai confini del sogno

Charivari

2009-02-19T11:56:00.004+01:00

E' una vecchia filastrocca.

Di quelle che si insegnano sui banchi di scuola, alle elementari. L'ho imparata attorno ai sette anni. E mi è tornata in mente per caso -mentre me ne andavo in giro in città, fra giostre, coriandoli sbiaditi e stanchi e mascherine che non so nemmeno cosa riproducano- e mi è sembrato carino inserirla.

Non sapevo (o forse non ricordavo) che fosse di D'Annunzio.

Però. Però è bello. Perchè anche i seriosi autori otto-novecentesci almeno per una volta all'anno si lasciavano andare. Con una punta di tragicità malinconica che non guasta mai.

E questa piccola filastrocca, bella pulita e semplice, contiene un qualcosa in più che mi lascia a fissare con un mezzo sorriso le luci e i colori.

Carnevale vecchio e pazzo

Gabriele D'Annunzio

Carnevale vecchio e pazzo

s'è venduto il materasso

per comprare pane, vino,

tarallucci e cotechino.

E mangiando a crepapelle

la montagna di frittelle

gli è cresciuto un gran pancione

che somiglia ad un pallone.

Beve, beve all'improvviso

gli diventa rosso il viso

poi gli scoppia anche la pancia

mentre ancora mangia, mangia.

Così muore il Carnevale

e gli fanno il funerale:

dalla polvere era nato

e di polvere è tornato.

Ingranare (la strada)

2009-01-21T20:59:00.004+01:00

E ricomincerà, come in un ranedez-vous.

No. Non credo di essere impazzita (ancora). Ma è il primo post dell'anno. Di un anno che termina per nove; e non è indifferente, questo numero. Perchè mi porta fortuna. O comunque mi sta simbatico. Lo definisco un "numero mio": perchè è nel mio segno zodiacale; perchè è la somma delle cifre del giorno e del mese di nascita (la mia); perchè è doppio e non capisci mai esattamente dov'è il suo equilibrio.

Ma non volevo paralre di numeri.

Parliamo di cammino.

Ecco perchè ho scelto di mettere l'immagine dei torii del santuario Fushimi di Kyoto.

Quest'anno ci sono un po' di progetti che devo portare a termine. Prima fra tutti la laurea. E (dai!) non manca tantissimo.

Poi.

Poi ci sono i progetti di scribacchina.

Sto continuando a iniziare storie, e non riesco a portarle a termine. Non subito almeno.

E non me ne preoccupo (Incredibile!)

Perchè per una volta [in qualcosa] voglio fare quello che mi pare. Tanto più che ho la sicurezza che, prima o dopo (meglio prima, certo. Ma pian pianino) le finirò tutte.

Intanto, Arms si è incagliata con Camus. Non riesco ad afferrarlo; in nessuna immagine. In compenso Suite sta prendendo forma nel prossimo capitolo. E anche Alessandra procede. Lentamente, e non da dire: ci siamo. Ma procede.

E sto seriamente pensando di rivedere Garasudo no Uchi. Doveva essere un racconto originale. Doveva. E non è detto che, con un'aggiustatina qua e qualche capitolo in più di chiarimento, non lo possa diventare.

In primis, però, dovrei rivedere la tipologia di pensiero. O come lo si vuole chiamare.

Infine.

Mi sta balenando l'idea di una raccolta. Non so su chi (come sempre, le mie idee sono parti incompleti). Ma la base ce l'avrei: le variazioni di Bach; trenta.

I progetti sono progetti.

E forse nemmeno la metà avranno termine. Ma non farli non mi va.

Mi piace inventarne tanti. Il tempo non mi è favorevole, ma non importa.

Ci penserò.

2008-12-24T16:52:00.002+01:00

Parole d'augurio

sillabe sussurrare

per colorare a festa

l'ostinato grigio

di giorni uguali.

Novalis

Tanti auguri

Buon Natale

Scaffale dopo scaffale

2008-10-21T13:33:00.004+02:00

E siamo a due!

Quest'anno, davvero, si sta rivelando denso di sorprese sul versante editoriale.

E se per Esbat si dovrà attendere fino a primavera prossima (ma anche l'attesa è paicevole. Oh! Molto piacevole, comunque), l'altra piacevole novità è ormai imminente.

E il posto sullo scaffale è già pronto.

A Novembre, infatti, esce, nella collnana I love anime della Jacobelli, il primo libro sui Cavalieri dello Zodiaco edito da autore italiano e completamente dedicato all'anime/manga.

Ma la descrizione la lascio all'autore:

Saranno 128 pagine di approfondimento, commenti e
informazioni, sia per i neofiti che per chi ne sa di più, con box dedicati pure
ad Episode G, Gigantomachia, OAV, Next Dimension ed LC (si, pure loro ^^) e
centinaia di immagini di tutti i tipi .

Ma non solo, il libro avrà un'ampia zona di interviste ai
fans, dove, tra gli altri, alcune colonne del forum come Ale, Dark, Ioria,
Kanon, Goldsaint, Flare, Saga Rules, il Grande Mu, Marco e altri, ed alcuni fans
esterni al board, racconteranno il loro primo incontro con i CdZ .

Non un semplice "riassunto" delle varie informazioni, quindi.

Ma un libro per i fans, scritto da un fan che, a ragione, può essere definito un guru nel settore e che permette ai fans stessi di parlare.

Complimenti davvero, Shiryu!

Un progetto che merita!

[Per maggiori infomazioni e per seguire le evoluzioni:

http://icavalieridellozodiaco.myfreeforum.org/ftopic3256-0-asc-0.php]

Taglio del nastro

2008-10-01T15:12:00.003+02:00

E' ufficiale.

Da oggi, il mio sito personale, Antemoessa, apre i battenti.

C'è ancora qualcosina da sistemare, ma con tempo

e pazienza.

Tanto tempo e tanta pazienza.

Grazie a tutti!

http://antemoessa.altervista.org/

Gatti e P.O.R.C.O.

2008-09-02T16:08:00.007+02:00

Alzi la mano chi non ricorda il gatto di Alice.

Quel gattone a strisce con un sorriso grande grande che fa correre un brivido lungo la schiena. Perchè chi ride troppo è sempre un po' inquietante. Ebbene: quel gatto sornione, dondolante, tanto sicuro nella suo sconclusionata favella, é inquietante.

Perchè dice la cosa più giusta ovvia del mondo. Ricordate?

"In quale direzione devo andare adesso?" chiede Alice.

"Dipende molto da dove vuoi arrivare" risponde lo Stregatto.

E mai risposta fu più appropriata e magistrale.

Come si fa a decidere la strada se non hai la meta? Si può lanciare in aria la classica monetina e come và và. E non è del tutto un modo da disdegnare. Ci avete mai provato? Io sì! E vengono fuori dei percorsi alquanto inaspettati. (Per carità! Non mi sono certo messa a girare l'Italia con un sacchetto di monetine in mano -perchè regolarmente uno o due si possono perdere-; ma qualche giretto in campagna così certo che l'ho fatto. Soprattutto da bambina).

Dunque: le monetine sono utilissime, ma lo scopo è il viaggio, non l'arrivo. Da non disdegnare, assolutamente mai. Ma in un racconto o in un tema non si procede di molto.

In un racconto si deve avere ben chiaro qualcosa. In primis quel qualcosa.

Perchè se ci si mette davanti ad un foglio senza le idee (chiare- o almeno vagamente adombrate nella nebbia) si rischia di girare e girare e contribuire all'aumento del disboscamento mondiale e alla produzione di inchiostro. Ma una storia sensata non ne esce. Proprio no.

Ci vuole una cartina, ecco.

Una bella cartina (possibilmente SEMPLICE. Perchè di tempo per complicare le cose ce n'è sempre molto. Anche una strada di dieci minuti), con nomi di capoluoghi, paesini e qualche noticina morfo-idrologica che fa capolino qua e là. Giusto per ricordarsi che c'è qualcosa, oltre la sctriscia d'asfalto (inchiostro).

In termine "tecnico" si chiama SCALETTA. Ed è l'incubo dei ragazzi in età compresa fra gli undici e i diciannove anni. Era anche il mio incubo personale. Perchè mi mettevo con le migliori intenzioni e poi, puntualmente, se avevo deciso A usciva B. L'unica cosa positiva era che usciva qualcsa di sensato. E piano piano ho messo a posto il problema, ormai.

Cicerone insegnava bene, e con lui la retorica antica: MAI parlare, se non sai davvero cosa dire. in caso contrario, meglio un dignitoso e composto silenzio (che evita anche colossali figuracce). Allora c'erano inventio, dispositio, elocutio, actio e memoria. E scrivere e recitare un testo era uno spettacolo, nel vero senso della parola. Nulla era lasciato al caso, fin dal più piccolo gesto (come far denudare il petto di un uomo accusato durante un processo).

Oggi non si arriva, sui banchi di scuola o nel quotidiano, a un simile pathos, ma la coerenza non deve finire per questo alle ortiche.

Gli antichi avevano gli Aristotele e i Quintiliano, e noi abbiamo Severgnini, con il suo più rustico ed efficacie P.O.R.C.O. ovvero:

P ensa (aspetta a scrivere: prima decidi cosa dire)

O rganizza (elenca i punti da toccare = scaletta con connettivi)

R igurgita (butta fuori, senza pensarci troppo)

C orreggi (e rileggi con calma, almeno due volte); O metti (togli tutto ciò che non è necessario).

Un buon punto di partenza, no? (Praticamente la sclatetta della scaletta)

Dentro la notte

2008-09-01T14:32:00.003+02:00

Tánic sam slán sóer

díambi clóen cail cíar,

lingid ag seng snéid,

díambi réid rón rían.

Canaid cuí céol mbinn mblaith,

díambi súan sáim séim,

lengait éoin cínin crúaich

ocus dailm lúaith léith.

Foss n-oss rogab tess,

gáir dess cass cúan,

tibid trácht find fonn,

díambi lond ler lúath.

Fúam ngaeth báeth barr

dairi duib Drum Daill,

rethid graig máel múad,

díambi dín Cúan Caill.

Maidid glass for cach luss,

bilech doss dairi glaiss:

tánic sam. rofáith gaim,

gonit coin cuilinn caiss.

Canaid lon dron dord

díambi forbb caille cerbb,

súanaid ler lonn líac,

foling íach brec bedc.

Tibid grían dar cach tírm

dedlai lim fris-sil snom,

gárit coin, dáilit daim,

for-berat brain, tánic sam.

Finn MacCumaill, L'Estate è venuta, IX sec.

C'erano i fuochi, questo fine settimana, sotto il castello.
E il fumo scendeva giù fino a casa. Resina e legno. E violini, arpe, tamburelli. Un qualcosa di vivace e assieme infinitamente malinconico.
Mi sono seduta sul prato, sabato sera. Fra tante persone. E ho chiuso gli occhi.
Sarà colpa di Tolkien (finalmente l'ho iniziato!), sarà colpa del fatto che, ultimamente, ho voglia di immaginare. Non lo so.
Ma queste serate dedicate alla magia celtica mi sono piaciute. Molto.
Davvero molto.
Ho anche ceduto alla tentazione: una collana elfica.
Con un pendaglio elaborato attorno ad una pietra nera. Ce n'erano tanti, di colori. Ma io ho voluto il nero. Stava bene. E ques'inverno, in facoltà, mi ricorderà l'ultimo giorno d'Agosto.

Promemoria per me: cercare di rintracciare su Internet il sito di mitologia nordica e slava che avevo individuato qualche mese fa. La vedo dura...

Penne miracolose

2008-08-29T15:41:00.003+02:00

L'Acchiappasogni King lo ha scritto in sei mesi. E tutto a mano. Più di seicento pagine con un editor vecchio come il mondo: la penna.
Me ne sono ricordata oggi, e sono andata a curiosare sul libro di simbologia che mi hanno regalato. Sotto che voce?

Penna è ovvio. E ho scoperto che significa ascensione, elevazione, animazione, ma anche crescita.
Viene dal latino, certo: pinna. E Il vecchio gioco pinne-penne è conosicuto: in fondo le Sirene sono diventate donne-pesce a causa di un possibile errore di trascrizione di un qualche copista distratto. E addio ad ali e zampe artigliate.
Compunque: la penna è una panacea efficacie per tutti i mali, e Teocrito diceva bene: il Ciclope ha trovato il rimedio ideale alle sue pene, ovvero l'arte.
Scrivere è un modo di esercitare l'arte. E poco importa che tu abbia tre premi nobel e qualche attestato letterario. Ma mi chiedo se è solo (ma non credo) autocompiacimento, o quasi una vera e propria necessità.
Zoroastro raccomandava di usare la scrittura per proteggersi da mali e pericoli.

"Con questa penna,
tu strofinerai il tuo corpo.
Con questa penna,
rinvierai la maledizione ai tuoi nemici".

E di nuovo mi viene in mente King, e la sua confessione in explicit al libro: quei mesi segnati da forti dolori fisici, e la scrittura che porta altrove. E la consapevolezza, ovvia e insieme nuova, di dover ritrovare il gusto di scrivere con una penna.
Il mago ha la bacchetta magica; lo scrittore può fare magie con una penna?

Io penso di sì.

À la Mère

2008-08-15T18:19:00.005+02:00

È delizioso restare immersi

in questa specie di luce liquida

che fa di noi degli esseri diversi e sospesi

Paul Claudel, 1910

Rassegna estate

2008-08-11T17:29:00.004+02:00

[qualsiasi allusione è scherzosamente voluta]

C'è uno striscione bianco con una scritta rossa, verso Caldonazzo.

Estate campeggia a lettere sgargianti. Ci sono anche altre parole (festa di, concerto per, incontro di...e similia) che non ho letto. Un po' perhcè più piccole; un po' perchè è stata quella parola a catturarmi.

Estate.

Cosa vuol dire estate?

Mia sorella che ripesca la chitarra (e le corde sono sei! Non cinque, come sostengo io senza capirci niente. Il pianoforte, del resto, ne ha di più), le candele e noi che stoniamo (io!) fino a sera tarda. Il cielo bello terso per tutti i mesi e adesso, che è il periodo migliore delle stelle cadenti, mentre mi armo di telescopio e dò il via alla grande pulizia di filtri, adattotori e lenti, la notte si fa buia buia e piena di nuvole. Pazienza, allora. E' bello lo stesso.

Stendersi alle undici sul poggiolo, in camicia da notte, e senire sotto la pelle il caldo della ceramica. Andare in giro per casa a piedi nudi (tanto il raffreddore, se vuole, lo prendo lo stesso), rischiare di scivolare sulle scale e ritrovarmi a fare l'equilibrista a ben due millimetri da terra, sospesa sopra un baratro che è la stradina grigia girgia di sera percorsa sul filo dell'ombra di un cancello.

E rincorrere sotto i lampioni la mia ombra che si avvicina e si allontana, pestando per bene i piedi a terra quasi mi aspettassi di sentire male. E sentirmi sciocca mentre lo faccio e dire che, in fondo, non me ne importa niente. E anche Adriano Meis (al secolo il caro Fu Mattia Pascal) per una sera può finire nel ripostiglio dei miei pensieri, e restarsene lì con la mia abitudine a letterariezzare quasi ogni cosa.

Uscire alle dieci e pensare alla passeggiata, alla strda da fare, e ignorare i libri che si ammucciano e che, in inverno, alle dieci, inzia il terzo turno di studio, quello serale.

Passeggiare per il paese (rigorosamente deserto) e bere una bella cioccolata calda fumante. Perchè se io non bevo una bella cioccolata calda sotto il castello, d'estate, non credo di aver fatto vacanza^^

E approfittare di due minuti per un esteneuante torneo di ping pong fatto di niente e poi scoprire che ancora mi diverto a riesumare le Barbie e a giocarci come quando aveva sei anni. E Tucidide può occhieggiare finchè vuole dallo scaffale: uno squadrone di opliti lo posso comunque creare, fra Ken e similia.

E senitire la pelle del divano sulla pelle e ricordarmi di fare piano ad alzarmi se mi addormento in soggiorno, perchè incombe sempre minacciosa, dall'alto, la mia personale e moderna versione della spada di damoclea memoria: la finestra.

La mia estate non è nulla di particolare.

Non è viaggi, pazzie e storie da raccontare.

Ma mi va bene lo stesso.

Perchè posso fingere di non avere vent'anni. E di tornare bambina

Futuristi e impaginazioni

2008-08-07T11:47:00.003+02:00

Con l'anno prossimo fanno cento.

Cento anni dalla prima pubblicazione de "Il manfesto futurista", di qulla serie di regole create da Marinetti che sono andate a capovolgere una vestito un po' vecchio e con qualche logorio qua e là quale era la visione ingessata del mondo. Molte idee che se ne vanno a braccetto con l'amore per la velocità (embrione della lotta claviniana di Perseo e Gorgò?), la tecnologia (aerei e automoblili infestano pagine e pagine, quando sulle strade i mezzi di locomozione più diffusi sono ancora le gambe) e la violenza.

Eh, già: c'è anche la violenza. Non che l'uomo se la dimentichi da qualche parte, per carità. Se le prime saghe della storia (fino alle prime fiabe che si possono ricrodare) presentano elementi violenti un motivo ci deve pur essere. Forse una specie di recondita attrazione verso l'autodistruzione e la messa in gioco di se stessi. L'uomo sembra l'unico animele dedito alla distruzione della propria razza, invece che alla conservazione. Con buona pace di Aristotele e del suo aforisma sulla socevolezza umana. Probabilmente qui c'è l'influsso di Darwin. Perchè se l'uomo è preso dalla spirale della selezione naturale Darwin non può mancare.

Tornando al Futurismo, c'è una cosa. Una "cosa" che si studia a scuola, sui banchi dell'ultimo anno, e che ammuffisce in un'idea sbiadita nella testa. Si decompone, lo si può ammettere tranquillamente. Perchè non interessa a nessuno, perchè di rivoluzioni ce ne sono state tante, nella Storia. Una in più o una in meno nella testa non cambia le cose. Forse perchè questa non è andata oltre i pochi anni, e non ha lasciato morti di sangue e brandelli di carne dietro di sè.

Ma di rivoluzione si tratta.

Eccome!

Il manifesto tecnico della letteratura futurista.

Che ha di tanto speciale?

Se sorvoliamo sulla strage della riga, sulla fucilazione sistematica della coniugazione dei verbi (deliziosa croce degli studenti, e non solo), sull'incoronazione a imperatore del sostantivo e del suo inseparabile amico in correlazione analogica , sul depennamento puntuale di punti, virgole e amenità della punteggiatura, non ha niente.

Se sorvoliamo su tutto questo e sulle altre regole che hanno retto la letteratura per quasi quattromila anni, ovvio.

E allora, forse, non è meglio fermarsi un po' anche su questa rivoluzione?

Su mestiere di scrivere c'è un bell'articolo sull'allineamento del testo.

Pacchetti, bandiere fluttuanti ed epigrafi. Tutti usati. Con rigore e con misura. Ma perchè?

Perchè un testo ufficiale deve essere giustificato, una poesia assomiglia a un panino sboconcellato (anzi, facciamo un biscotto: le briciole sono quelle paroline delle poesie moderne che saltellano fuori dall'ordine metrico e ti mandano in confusione) e per essere di impatto un titolo deve campeggiare, con tanto di tende sacco a pelo e fuoco di bivacco, in centro alla pagine.

Perchè è così.

E chi lo ha deciso? I Futuristi no di certo. Hanno abolito la linea retta continua segmentata giustificata e ordinata, loro.

Hanno detto: ho un foglio, una penna e la mia testa. E posso iniziare a scirvere dove voglio. In basso a destra? E vada per il basso a destra. E poi saltellare di qua e di là. Non fa mele stravolgere un po' anche l'ordine: non si inventa solo una trama nuova. Provate voi a riscrivere la storia di Cappuccetto Rosso (chi non conosce Cappuccetto Rosso?) partendo dalla fine. O dal centro. O dal lupo. Ecco: partendo da un povero lupo bistrattato e che finisce ammazzato, impalliunato o sventrato (alla faccia dell'innoqua favola per bambini) quasi sempre. Non cambia molto, alla fine. La storia resta sempre quella.

Ma provate a mettere prima il lupo, poi un cestino. Aggiungiamo qualche aggettivo, amalgamiamo con un cacciatore che compare prima della nonna e un bosco che decora il tutto. In fondo. Allora credo propria che la storia sia diversa.

Insomma.

Credo che si potrebbe riprendere in mano la lezione futurista. La prima.

E iniziare a provare a scrivere senza badare tanto a dove poniamo la penna (o il cursore). A destra, se ci va. O a sinistra.

E mettiamo grassetti, corsivi, sottolineature e parentesi. Non servono solo in matematica, le parentesi. I greci le usavano per espungere i testi. Adesso si possono usare per molto altro.

Non voglio sobillare la scrittura accademica.

Ma almeno nella narrativa (anche se amatoriale) si potrebbe tentare.

La giostra

2008-08-01T13:23:00.004+02:00

Nella bussola gira l'ago

come fosse ai comandi di un mago.

Nell'universo gira la Terra,

dove vorrei si abolisse la guerra.

Nel cielo girano a mille le stelle,

forse han l'incarico di sentinelle.

Gira la ventola della miniera,

nell'orologio gira la sfera.

Nell'automobile gira il volante,

per evitare i muri e le piante.

L'elica gira nell'areoplano

che giunge presto in un paese lontano;

gira la giostra con i seggiolini

gioia e timore dei più piccini.

Ogni tanto basta una filastrocca senza un vero perchè, a far sorridere un po'. Una di quelle filastrocche sconclusionate, pesacata da un vecchio libro per le vacanza. Io me li ricordo ancora, i libri per le vacanze. Ce ne sono anche adesso. E sono tanti.

Il mio era con i personaggi Disney. E puntualmente lo iniziavo a Giugno per poi lasciarlo sonnecchiare fino a fine Agosto. Più o meno.

Non era male. Me lo portavo sempre dietro.

Ma poi. Poi c'era sempre di meglio da fare.

Però leggevo le storie e le filastrocche.

Come quella qui sopra.

E le giostre mi piacevano. In estate, anzi alla fine dell'estate, nel parcheggio davanti alla Filanda arrivavano sempre i cavallini. Sulla giostra, naturlamente.

Sono anni che non torna più. Sono anni che i cavalli infiocchettati, simili a bon bon che fanno sorridere, non corrono più sulle note di un carillon.

Adesso, c'è un'altra giostra.

Quella medievale. E di cavalli ce ne sono anche lì. Cavalli veri, questa volta. Non mi piacciono di più non mi piacciono di meno.

Sono comunque una parentesi di infanzia cresciuta.

Chiudere il cerchio

2008-07-27T14:32:00.004+02:00

Qualche giorno fa ho letto questo post sul blog di Lara.
La difficoltà di rendere il pensiero dei personaggi e in sè e per sè di non cadere nell'artificio dei dialoghi. Una bestia nera, insomma.
Il discorso diretto mi riesce sempre difficile.
Forse perchè manco di spirito e di battuta pronta. Ci metto un po' insomma, a trovare la risposta. Per questo, di solito, nelle storie adotto due opzioni: o discorso indiretto (più o meno libero) o flusso di coscienza (e qui i problemi di moltiplicano, accidnti).

Ieri ho finito Garasudo no Uchi. La prima storia a capitoli che concludo, del nuovo ciclo (il vecchio è quello dei cavalieri, ma si ferma con il 2004). Doveva essere veloce, e ci ho messo sette mesi. Non male^^ Soprattuto considerando i due anni per Un soffio di vita...

Comunque.
Adesso mi piace. Adesso sono soddisfatta. E domani so già che sarò di nuovo sul computer a cambiare e ricambiare; perchè mi sembrerà orribile. Maledettamente orribile.
In generale, comunque, mano a mano che procedevo, ho riflettutto su due cose, in particolare. Ed entrambe, di nuovo, sono legate ad alcuni post di Lara.

Uno è questo: le descizioni
Naya non è descritta. Praticamente mai. Nemmeno nella mia testa ha una sua figura definita. Naya è solo un nome che vive una storia. Una sorta di spersonalizzazione nominale, se possibile. Non sono ancora arrivata a livello di Sara Kane (se tralascio i mei frustula, ovvio. Ma quello è un altro discroso). Però si potrebbe provare. Personaggio 1; personaggio 2. O ancora meglio: solo 1 e 2.
Comunque. Naya non esiste. Se non come voce narrante.
E qui c'è il secondo punto.
La prima persona. E di nuovo Lara mi ha messo la pulce nell'orecchio/. Insomma: condivido bene con lei l'idea che scrivere in prima persona non è affatto facile.
Soprattutto se provi a scrivere un flusso di coscienza.

Me ne sono accorta. Ci sono andata a sbattere prorpio forte.
Con Naya, appunto.
Avevo scelto fin da subito di non descrivere i suoi pensieri. Sarebbe stata lei a parlare. A differenza che con gli altri personaggi. Ma mano a mano che scrivevo ( e incappavo nelle qustioni: adesso si alza, adesso sorride, adesso piange, adesso ride...) mi dicevo: lei parla, agisce e pensa assieme. Come faccio a renderlo?
Oddio, si può sempre ricorrere al solito stratagemma, del tipo:

"Lui mi dice che...E io gli rispondo che...
Mi siedo e ascolto; piango e lui..."

Lui. Io. Dice. Rispondo.
Va bene. Ma in un diario. Se io sto descrivendo in prima persona un fatto avvenuto (il passato non è un obbligo, sia chiaro). Ma se il fatto sta avvenendo? I egli dice, io rispondo non esistono nel pensiero.
Io non penso di rispondere e poi parlo. Io parlo e basta. E non mi rivolgo al mio intelocutore dicendo lui. Lui è un tizio che può essere a mille miglia lontano. Gli dò del tu.
Accidenti!
E' la stessa cosa per le azioni. Se voglio sedermi, non penso di sedermi e poi mi siedo. Lo faccio e basta.
Per esempio: devo raccontare in prima persona il mio pranzo.
Non so. Ma iniziare con : mi siedo a tavola e noto che c'è una tovaglia quadrettoni rossi e bianchi con qualche macchia di sugo qua e là. Prendo la forchetta alla mia sinistraa e il coltello a destra e taglio la carne che si rivela un po' troppo dura.

Non credo che qualcuno pensi così. Nessuno nota, in prim persona. Vede e quindi elabora subito. Ed elabora in modo personale. Oppure le forchette. Perchè mai dovrei dire sono qui o sono lì? Il loro posto lo so bene; lo impariamo quando inizaimo a fare la tavola da soli, no? E non credo che l'argenteria decida di punto in bianco di andarsene a spasso per la tavola. E la carne, poi. Ovvio che taglio quello che ho nel piatto.

Insomma: la questione che ho afforntato con Naya (senza riuscirci in modo soddisfaciente, però) è: come faccio a scrivere in prima persona senza descrivere? Il flusso di coscienza puro, insomma. Che faccia capire quello che sto facendo e dicendo come se lo si vedesse per immagini. senza cadere in quegli artifici teatrali che sono l'intercalare di vari dice, rispondo.
Che chiariranno anche, ma rompono del tutto la finzione narrativa della prima persona.

In conclusione: Naya è il primo tentativo (goffo e rasente il disastroso, temo) di trovare un mai personale soluzione al problema.

Se poi ci si mette King con il libro che ho letto...Ma questo è un altro discorso.

Memorie di una geisha

2008-07-14T12:01:00.003+02:00

A me diceva che ero come l'acqua,
l'acqua si scava la strada
attravverso la pietra,
e quando è intrappolata,
l'acqua si crea un nuovo
varco.

Paraventi di riso; cipria bianca; labbra rosse. E kanzashi fluttuanti, kimono ricercati e complessi. Arte e grazie anei movimenti. L'ombra fuggevole di un mondo che, della perfezione inafferrabile, ha fatto la sua arte, la sua essenza.

Memorie di una geisha ripercorre fra luci e ombre, soprattutto nel gioco cromatico, nei contrati ora accesi che sfumano in tinte pastello, la vita di una delle più belle geisha: Sayuri Nitta. Il piccolo giglio.

Il passaggio dal mondo nascosto alla devastazione della guerra. La sottile differenza che è l'orgoglio di una geisha; quello che la distingue da una prostituta. L'abbrendistato lento e paziente; la raffinatezza di un arte che non è ventida di corpo, ma di movenze, di sottile gioco di seduzione, di abilità tranquilla e sorridente di offendere e conversare.

Il Giappone di inizio secolo negli occhi occidentali. E può sorprendere il fatto che la lettura sia abbastanza verisimile. Che, anzi, dia per scontate varie cose, lasciandole intuire. Sbattendo in faccia significati e simboli che possono gettare nella confusione, che possono passare sotto silenzio. Inosservati.

Incapiti.

I kimono che cadono sulla schiena. Il bianco di una youki-onna sotto i riflettori. Il trucco e i gesti improvvisamente rapidi, vorticosi che spaizzano contro il rosso centellinato della coreogrfia precedente. Parole che scivolano alle orecchie; altra lingua, altri significati.

Altra mente.

Una mente che non si può pretendere di capire; di invadere.

Giudicare dal punti di vista morale, di una morale nostra, è sbagliato. Toglie. Taglia. Smarrisce.

Peccato forse per la velocità della vita; peccato per il finale tronco rispetto al libro. Ma forse è meglio così. Rimane una sotria, una memoria che assomiglia ad una fiaba. Un scolorare nella memoria; fragile e indefinito come il mondo cui appartiene una geisha.

Lei si dipinge il viso per nascondere il viso,

i suoi occhi sono acqua profonda.

Non è per una geisha desiderare,

non è per una geisha provare sentimenti.

La geisha è un’artista del mondo che fluttua;

danza, canta, vi intrattiene, tutto quello che volete.

Il resto è ombra.

Il resto è segreto.

Lunghe attese

2008-07-10T13:48:00.004+02:00

Ieri ho inserito su Efp una nuova vecchia storia.
Una fanfiction del fandom dei Cavalieri. Nulla di straordinario, ma mi sono fermata a pensare. Un attimo.
E quando lo faccio, poi i pensieri impazzano.

Dunque.
I Cavalieri. Sono stati il primo manga /anime su cui abbia mai scritto qualcosa. E va bene fin qui. Tutti i fanwriter partono così. La storia non piace molto, ha deluso (come con il finale di Inuyasha per intenderci), attira un personaggio particolare.
Ho letto da qualche parte che per fanfiction si intende quella degenerazione(?) dello scrivere, in cui dar sfogo alle proprie frustrazioni inappagate. Soprattutto quando si ha dai tredici ai diciotto anni.
E allora impazzano amikette con trame labili, personaggi stravolti e soprattutto nuove entrate che calamitano attorno a sè tutta la storia (le famose Mary Sue). Ora: non tutto è brutto; non tutto è bello. Prendetala come dilagante premessa generale (molto generale; il discorso su cosa sia esattamente una fanficiotn sta diventando sempre più complicato).

Insomma. Quello che di cui mi sono accorta, ieri sera, è che ci ho messo sette anni, prima di creare (anzi: concepire proprio) la possibilità di dar vita ad un personaggio mio. E non nel fandom dei Cavalieri.
Non perchè sia sempre assolutamente e pienamente soddisfatta di tutto, in loro. Ma non so. Li ho sempre visti come un universo chiuso. Da non rovinare con intromissioni diverse. Ho sempre preferito l'approfondimento psicologico, per loro. Giocare in casa, ecco.
Muovermi fra personaggi fatti e definiti. E provare a girar loro attorno. A vederli da nuove, diverse angolazioni.
Non che il risultato debba esser buono o sufficiente. Mi sono chiesta il perchè di questo approccio.

Creare un personaggio non è facile. Non è mai facile; soprattutto se lo si inserisce in un universo già ben collaudato. Alessandra, in questo senso, è stata e continua ad essere una piccola sfida. Perchè è il centro di una storia di cui NON voglio sia il pilastro cardine. Muove le cose e non le risolve; si inserisce nella vita di Sua Grazia e non la cambia, non più di tanto almeno. Sesshomaru resta demone, resta indifferenza verso i ningen.
E allora non so cosa diventerà.

Però. Però ritroniamo, o divago troppo.
Insomma: ci ho messo tanto a decidermi a provare (e quindi devo ancora migliorare, è ovvio! Nessuno riesce mai al primo tentativo) un original caracter (inglese! Diventrà un uncubo, lo sento XD). Il risultato, primo, è opinabile.
Ma non mi fermo su questo, adesso.

Adesso mi chiedo: perchè?
Va bene: i Cavalieri li vedo chiusi. Ma non è sufficinete.
Penso che non mi sentissi pronta. Non che adesso lo sia più di allora, ma prima o dopo dovevo provare.

Divagare o riempire

2008-07-08T13:59:00.004+02:00

Due giorni fa pioveva. anzi: diluviava.
E io ne ho approfittato. Stephen King. Il primo libro che abbia mai preso in mano, di questo autore.
E come mio solito sono partita dalla fine. Dall'ultimo capitolo e dalle note conclusive. Perfetto. so come finisce. Ma non ho la più pallida idea di come ci si arrivi, a quella fine. Niente.
Di solito, è il mio divertimento.
Cerco di costruire io, la trama.
Cerco di capire i procedimenti. Ma qui. Qui mi inizio a muovere in un mondo che non è mio. Che non conosco ancora.
Però, mi sta piacendo. A pelle.
Anche se, ad esser precici, sono partita da metà. O dalla fine.
Insomma: ho preso un libro che sembra la continuazione (ho il fortissimo sospetto che lo sia davvero) di un altro libro. O forse il suo epilogo. Ma non importa.
Intanto questo. Poi il precedente. O il seguente.
Se davvero essite.

Invece, mi sono accorta che esistono vari tipi di scrittori.
E King, per me, è uno scrittore per digressioni. O io, almeno, ho deciso di battezzarlo così.
Perchè racconta per digressioni. E non è facile. Affatto. Sono tanti a farlo, e poi ti ritrovi a dover tornare indietro di trenta pagine, perchè ti sei dimenticato qual era il filo portante, della storia.
Qui no.
Qui tutto sta al suo posto.
Perchè sono digressioni utili. Non che ritenga le digressioni inutili; ma dipende da come l'autore le usa. Ecco: io metto una digressione in una storia. Perchè lo faccio? Per riempire pagine?
Temo che allora posso benissimo cancellare tutto. Digressioni riepitive non ne servono, in uno scritto. Mai.
Aria fritta direbbe una persona che conosco.

Ma digressioni che riempioni i silenzi, quelle sì.
Quelle servono. Perchè danno voce ai pensieri della testa.
E' un po' sciocco, ma in realtà la nostra vita non è mai zitta. Forse non parliamo, però pensiamo.
E questi sono i nostri riempitivi, le nostre digressioni in fieri.
E nella narrativa, come si fa?
Si descrivono i movimenti, si elencano azioni, oggetti, colori, tecnicismi?
Un modo è quello di pensare. Un modo è quello di King.

Non è l'unico. Non credo proprio.
Però è un metodo che non mi dispiace.
Affatto. Anche perchè lo fa bene.

Opera d'arte (?)

2008-07-05T23:57:00.003+02:00

Sabato.

Non succede quasi mai nulla, di sabato.

Ho aperto Efp quasi per noia. E ho scoperto il nuovo capitolo di Shashee. Ormai ne sono convinta: una storia che delizia. Un sorbetto al limone.

Questa notte ci penserò su, e domani cercherò di scrivere il commento.

Assime all'altro.

Cavoli. Cavoli.

La storia di Laurie è troppo bella per sminuirla così.

Uffa!!!

Comunque.

Trento di notte è bella.

Luminosa. Con il cielo di una sola tinta e la foschia (inesistente) attorno alle montagne. Inquinamento luminoso. Non c'è nemmeno una stella.

In compenso, in Piazza Duomo, è pieno di lavatrici.

Sopra a dove passava la roggia. E se chiudi gli occhi e prendi un bel respiro, la senti ancora.

C'è l'acqua sotto quella astra di marmo (o è porfido?).

L'acqua che corre verso l'Adige.

L'acqua degli annegati, dei panni lasciati a mollo con la cenere calda e l'aceto, e di quelle lavatrici.

Un'opera d'arte.

Recita il foglio, quatidiano, appeso sul coperchio.

Non ho ben capito cosa voglia rappresentare. Certo. Ho letto la spiegazione.

E continuo a non capire.

Un tuffo (restiamo nel campo liquido, và) nel passato? Una crociata ecologista?

Un modo come un altro per attirare l'attenzione?

Mah!

Resta il fatto che mi sono dviertita a osservare formichine bipedi affacendarsi attorno alle lavatrici di Piazza Duomo.

E il Nettuno sorride sornione.

Che si faccia beffa della nostra piccolezza?

Nel campo mezzo grigio e mezzo nero

resta un aratro senza buoi che pare

dimenticato, tra il vapor leggero.

E cadenzato dalla gora viene

lo sciabordare delle lavandare

con tonfi spessi e lunghe cantilene.

Il vento soffia e nevica la frasca,

e tu non torni ancora al tuo paese!

Quando partisti, come son rimasta!

Come l’aratro in mezzo alla maggese.

Pascoli Giovanni, Lavandare, in Myricae

Dietro una fine

2008-07-04T20:16:00.003+02:00

Inuyasha è finito. Da un mese ormai.
E la fine, l' heppy endingi (si scriverà così? Odio sempre di più l'inglese), non ha soddisfatto. Praticamente nessuno.
Ci siamo divertiti a riprovare, a riscrivere un finale piatto e, in fondo, fin troppo banale. Ne sono uscite mille storie. Molto belle.
Divertenti, sarcastiche, tragiche.

E intanto, conto i mesi. Perchè mi sono accorta che, in fondo, nove mesi sono pochi.
E fra nove mesi esce Esbat.
Sono curiosa. Non lo nego.
E trovo un po' di interrogativi e di crisi essitenziali nel blog di Lara.
Come la discussione sulla prima e la terza persona. Qual è meglio usare, quale è più facile usare? (sempre che si possa usarlo, l'aggettivo facile).
Non lo so.
Con Naya sto impazzendo.
Seriamente impazzendo.
E scoprendo la complessità dell'IO.

Insomma: rendere il pesniero e il parlato assieme, senza accartocciarsi in inutili e falsi verbi fraseologici, senza perdersi in descrizioni che non faremmo mai se fossimo noi a parlare, veramente; e insieme restare esaurienti.
Non credo che ci riuscirò mai davvero.
Già adesso non so quanto possa ritenere pseudosoddisfaciente il risultato.
Ma tant'è. Intanto, finisco.
Poi, si inizia a scrivere.
Seriamente.

E' buffo, ma credo proprio che sia così: a scrivere si parte dalla fine. Quando hai il tuo bel tema, testo o quello che sia, fra le mani. Pronto alla consegna. E allora. Allora prendi in mano la penna rossa, e inizia a scrivere. Non a correggere. Quello verrà dopo. Quello verrà quando ti deciderai a dire "ho finito".
Allora, potrai correggere.
Ma scrivere. Scrivere inizia davanti al lavoro finito.
Al canovaccio che si rivela essere la bella copia. E la brutta copia è una scaletta un po' ribelle, che ti porta dove forse non ti saresti aspettato di arrivare.

Non so.
Naya per prima. Poi vedrò.

Litha o del Solstizio d'Estate

2008-06-21T09:35:00.003+02:00

Sia glorificata la Madre e la Sposa,

dea della Vita e dell'Amore,

maestra di conoscenza e magia.

Non c'è parte del mio corpo che

non sia degli dei.

Discendi, oh Dea, su questa tua figlia.

Ho sempre amato il giorno del mio compleanno.

Intendendo proprio la data. Il 21 di Giugno. Il solstizio d'estate.

Ho tantissimi significa reconditi, in tutto il mondo.

Nel pensiero neopagano, la festa si chiama Litha una parola che racchiude un crogiulo di valenze e simboli.

Litha corrisponde al fenome stagionale del solstizio d'estate, ed è esattamente speculare per caratteristiche e valenze al solstizio d'inverno. Di nuovo, il sole si ferma, ma questa volta a svantaggio dell'Oscurità, che si vede relegata ad una piccola parte nel giorno più lungo dell'anno.

La parola deriva probabilmente da Ligo, Ligo, un ritornello cantato dalle popolazioni nordiche durante la ricorrenza. Gli antichi sassono, infatti, accendevano falò e ballavano nelle foreste commemorando la felicità per il Ritorno della Luce, intrecciando corone e addombando le soglie delle case con rami di betulla e fiori benaugurali. Inoltre, si brindava con idromele, una bevanda alcolica a base di miele e acqua fermentata; in Scozia invece si avviavano giochi e gare artistiche, e si celebrara lo spirito del grano, John Barleycorn, bruciando fantocci rappresentanti la sua forza infuocata e ritornata.

Mentre in Yule il Re Agrifoglio vince contro il Re Quercia, in Litha le sorti del duello si capovolgono, ripristinando l'equilibrio dei contrari sulla terra. Una tradizione comune radicata in tutte le popolazioni è la raccolta delle erbe che si credono benedette dalla ruggiada magica di Giugno. E' il caso delle usanze della Festività di San Giovanni, festa cristiana che si è sovrapposta a Litha per eliminarne il culto; la ruggiada ha la parte dominante in questi rituali, come ingrediente principale della magia stagionale.

In Giappone si celebra la festa di Tanabata o festa del Settimo Giorno, rallegrandosi dell'unione del dio Hikoboshi e della dea Orihime. Secondo la leggenda un giovane vaccacio (secondo altri un toro) scorse casualmente delle dee che si bagnavano in un lago e spinto da un suo amico decise di rubar loro le vesti. Le fanciulle, scoperto il furto, mandarono la sorella più giovane e bella, Orihime, alla ricerca dei kimono, e il pastore intenerito restituì gli abiti, ma avendola vista nella sua nudità fu costretto a sposarla. Il matrimonio, sorprendentemente, si rivelò felice: Hikoboshi dimostrava una grande dedizione alla famiglia, mentre Orihime si occupava della casa con amore fervente. Tuttavia, la dea del cielo impose il ritrono di Orihime nel suo mondo, irritata che un essere immortale avesse sposato un mortale. All'opposizione dei due innamorati, la dea dispose in cielo un enorme fiume che li avrebbe divisi per sempre, la Via Lattea; successivamente colta da rimorso, permise ai due amanti di inconrarsi una volta all'anno (il settimo giorno del settimo mese del calendario lunisolare).

I protagonisti del mito rappresentano il Triangolo , costellazione visibile nel cielo estivvo, formato dalle stelle Vega, Altair e Daneb, con le prime due che solitamente sono divise dalla Via Lattea, che però sembra spostrsi in questo giorno, facendo rincontrare i due amanti, mediante un ponte di gazze.
Secondo la tradizione, in questo momento magico i desideri possono diventare realtà, per cui vengono scritti in forma di poesia su strisce di carta, appese poi a rami di bambù e bruciate allo scoccare della mezzanotte. Una caratteristica, è la creazioni di composizioni cartacee simili agli origami e regalati come simbolo di buon auspicio.

In Egitto viene festeggiato Wadjet, la dea serpente che protegge il Faraone e la sua famiglia. La festività si concentrava sul suo aspetto solare e materno, venendo associata a Bastet e Mut, la Grande Madre. Il serpente aveva un valore esoterico rilevante in Egitto, in quanto rappresentazione zoomorfa del Sole (cobra) e simbolo di resurrezione.

Wadjet, secondo alcuni recenti studi, è una delle divinità più antiche del periodo egizio predinastico (Paleolitico, 3100 a. C.), guardiana e governatrice del Basso Egitto prima dell'unificazione. Il magico e regale ureo che sormontava la corona dei Faraoni era una rappesentazione di Wadjet, indicando la forza del sovrano e la sua discendenza da Ra.

E proprio il dio del Sole, secondo la tradizione, sarebbe nato il giorno del solstizio d'estate, dando così avvio anche al nuovo anno solare.

Nell'antica Roma si festeggiava il dio Fros, corrispondente maschile di Fortuna; i mercanti esponevano al merce migliore e invocavano la protezion degli dei.

In Grecia il testimone stagionale passava da Dioniso ad Athena. Durante la plunteria (viaggio sacro) la statua di Atena Polias (della città) veniva condotta presso un corso d'acqua e putificata, il peplo era rimosso assieme ai gioelli e durante il tragitto venivano offerti fichi fresci, portati da fanciulle sacre in cesti consacrati. Le Lautrides, donne scelte per officiare il rito e uniche con il permesso di vedere la dea nuda, durante il bagno rituale pregavano per la città, sguranita temporaneamente della sua protettrice e quindi possibilmente soggetta a pericoli.

Litha è indubbiamente il sabbia più magico ed affascinante dell'intera ruota dell'anno. Le fate si manifestano suall terra ballando attorno alle campanule, la luce solare forte del suo rinato potere riscalda la Natura sorridente e rigogliosa.

Nella teologia wiccana è il momento del trionfo definitivo della Luce, la Coppia divina ha raggiunto la sua massima espressione e manifesta l'equilibrio cosmico tramite l'effervescenza dell'estate. Gli antichi popoli nordici consideravano Litha come la realizzazione delle loro suppliche, in quanto credevano che l'estate inizaisse a Beltane e a Litha si manifestasse la sua potenza infuocata. La Dea diventa la Madre, la Gravidanza, e si prepara la prossimo inverno perpetuando eternamente il ciclo stagionale.

Ballo sul Grembo della Dea,
ballo sul Calderone della Vita,
benedicendomi con il tocco di questa
acqua consacrata mentre il Sole,
Signore della Luce, arriva nella sua forza
e nel segno dell'Acqua della Vita.

Una passerella deprimente

2008-06-20T00:40:00.003+02:00

Lo studio: strumento per costruire la propria libertà,
educazione
dell'ingegno e della creatività al lavoro,
ma soprattutto occasione
privilegiata di capire la vita.

Enrico Palandri

Un errore può accadere.
Una parola che salta; un accento dimenticato; un numero scritto male. Nessuno ci presta veramente attenzione. Si strizzano gli occhi, si arriccia il naso; una scrollata di spalle e si va avanti. Archiviato. Fra i ricordi un po' amari un po' divertenti. Fra quei pensieri da rievocare dopo anni. Magari davanti ad una pizza, con qualche ruga che una volta non sapevi cosa fossero e la voce roca dal fumo di troppe sigarette.
Ricordi, appunto.
Un errore ci può stare. Nessuno è perfetto, nemmeno i computer (tanto più che siamo noi a digitare). E' già accaduto, in passato. E. probabilmente, accadrà ancora. Nulla di sconvolgente. Nulla di anormale.
Ma quando l'errore non è semplice svista, meglio è una di quelle sviste che si possono tranquillamente definire, senza timore di esagerare, "madornali"? Ci si arrabbia, certo. Ci si sente presi in giro.
Ma ancora si può accettare. Si può...sopportare. Ci si rifà; c'è la seconda possibilità, il muro da scavalcare.
Se però, alla fine, in quella busta chiusa, sigillata, c'è un foglio pieno di strafalcioni, di mancanze, di distrazione, la rabbia non ha neanche più senso. C'è amarezza, delusione, sconfroto.

Maturità 2008.
Prima tema: Italiano.
Per rompere un po' il ghiaccio. Prendersela con Internet che ha gettonato la prosa, che ha sbandierato Svevo e Pirandello dopo quattro anni di poesia non serve a molto. Sono semplici pronostici. Ci si diverte a provare a indovinare. Come quando si va all'ippodromo e si prova a capire quale cavallo taglierà per primo il traguardo. Puoi non aver puntato nulla, ma ti piace provarci lo stesso. ti piace accendere l'adrenalina della sfida.

Montale. Va bene. Può andare. Programma dell'ultimo anno; seconda volta in cinque anni (maturità 2004, cinque includendo quella in corso N.d.R), ma anche Dante si è ripetuto due volte con intervallo di un solo anno. Sì: va bene.
Poesia: da Ossi di seppia, prima raccolta. Bene: quella che, forse, viene maggiormente affrontata, sviscerata. Eppure, si è rivelata una trappola. Una stupenda trappola, forse inconsapevole, che sembrerebbe una barzelletta se non fosse la tragica, sconcertante verità.

Tralasciando l'errore disdicevole e da matita blu contenuto nella breve nota bibliografica (Montale ha avuto un iniziale periodo influenzato dall'ermetismo?), la poesia, di per sè ricchissima di bellissimi spunti, si vede affiancare una serie di domande interpretative che dire imbarazzanti è riduttivo. E i ragazzi si lanciano in pindariche prove di identificazione di elementi che lascino intravvedere eteree donne-angeliche, supportano tesi di salvezza e consolazione di figure evanescenti che si vedono rivolte aggettivi al maschile (sempre considerando che davvero si possa parlare di consolazione nella poesia di Ossi di seppia, almeno della stessa consolazione che traspare con l'avvento delle donne angeliche di dantesca memoria), rincorrono simboli e figure di cui sono chiamati a ricercare il significato.

Dov'è l'errore? Ma semplicemente nelle domande poste. Per il fatto, banale, che la poesia proposta è una delle poche, se non l'unica, che Montale dedichi ad un uomo! Ma naturalmente, la dedica, sempre ben presente nelle edizioni per precisa volontà dell'autore (A K., dal cognome di Boris Kniaseff, ballerino russo incontrato da Montale e dedicatario della poesia), è stata omessa per gentile concessione. Meglio sorvolare sulla pietosa assenza di rispetto per il testo.
Nulla di sconvolgente, drammatico o con valenze ambigue che avrebbero potuto far storcere il naso a qualche puritano. Semplicemente, Montale fra le tante immagini della sua prima poetica che potevo costituire l'anello che non tiene, ha inserito, riconosciuto meglio, la danza. E un ballerino, il dedicatario della poesia appunto.
Forse si poteva parlare di salvezza, ma certamente non di Clizie, Volpi o altre donne angeliche imperversanti nel testo proposto e del loro ruolo consolatorio.

Primo errore, quindi. Perchè definire svista alcune gaffe che un conoscitore medio di Montale dovrebbe sapere è un'offesa all'autore.
E se non bastasse, basta scorrere un altro po' i titoli per ricaderci. Nulla di così catastrofico, questa volta, certo, ma pur sempre un errore. Il Galata morente del tema artistico letterario è una copia romana di un originale ellenistico, probabilmente in bronzo, non una statua romana. Va bene: una sottigliezza, una pignoleria. Ma non si richiede sempre la precisione, l'attenzione ai ragazzi?

Giovedì 19 Giugno
Seconda prova: tema di greco (posso parlare di questo per conoscenza della lingua)

Luciano. Codice etico per lo storico, paragrafo 41.

Si inizia. Tempo: quattro ore.

E già si trova il primo errore: mancano tre parole. Va bene. Già capitato (maturità 2004; la versione era di Platone). Procedere. Altro errore: un "ti" perso per strada. E poi spiriti che fanno gli spiritosi con capriole fastidiose; accenti che saltano e...

Si continua.Totale: sei errori accertati (un settimo passiamolo sotto silenzio, come sbavatura della fotocopia; anche perchè un punto in alto, lì, proprio non avrebbe avuto senso).

Risultato? Ragazzi costretti a rendere e riprendere in mano la traduzione, e conseguente crisi da traduttore in una sede che non è proprio quella indicata per farsi cogliere da dubbi e problemi esistenziali sulla qualità della propria preparazione.

L'ispettrice è stata rimossa dal suo incarico; e il ministro dell'istruzione ha nominato il sostituto. un provvedimento che andava preso, ma che ha il sapore della classica toppa riparatrice. Per salvare, se non la dignità, almeno le apparenze.

Perchè su quelle prove, gli ispettori, ci dovrebbero lavorare da Gennaio. E se un qui pro quo è passabile; se una parola saltata o uno spirito che si è volatilizzato sono inconvenienti accettabili, non resta molto da commentare su cadute simili. Specialmente in virtù del fatto che un esame di maturità non si improvvisa dall'oggi al domani.

E non tanto per la magra figura fatta dai responsabili, quanto piuttosto per semplice rispetto. Verso ragazzi che devono affrontare la prima vera prova seria della vita scolastica; verso persone che si sono sentiti ripetere per cinque anni regole, critiche, esortazioni alla precisione e all'attenzione, e si ritrovano defraudati della dignità della serietà.

Errori se ne possono fare. Se ne continueranno a fare. Ma questi errori, concentrati in una sola maturità, in numero così elevato, lasciano molto da pensare.

Sull'esempio che viene dato, che ci viene dato.

Perchè saranno anche i diciannovenni a dover affrontare quegli scritti, ma ogni anno, in quei quattro giorni, siamo anche noi a rifare la maturità, a riaffrontare una prova. Più o meno consapevolmente. Ma se questi sono i risultati...Non c'è nemmeno la rabbia o la delusione. Solo una stanca rassegnazione.

______________________________

Perdonate lo sfogo e il ritardo nel farlo, ma mi sono decisa solo adesso. All'ultimo.

Perchè fino all'ultimo non volevo crederci. Non potevo crederci.

Mi scuso anche per aver riferito solo, nella seconda prova, del tema di greco, ben sapendo dai telegiornali della presenza di altre perle in ulteriori prove. Non avendo, soprattutto per inglese, la possibilità di verificare direttamente, lascio a voi la riflessione.

Perchè è solo questo che volevo, vorrei, proporre. Una riflessione.

Su quello che si chiede, che si pretende, e come poi, in un attimo, ci si possa sentire presi in giro.

Alla vostra cortesia

Perdersi

2008-06-14T18:12:00.003+02:00

E siedo sul bordo

della mia vita.

Davanti a un salto

che forse farò.

Con il ricordo di uno sbaglio

immenso.

Mentre l'aria mi porta via

e il corpo si accortoccia.

Lontano. Distante.

Smarrito.

Mi resta questa consapevolezza

amara:

ho sbagliato.

Solitude

2008-06-13T14:19:00.003+02:00

Au clair de la lune, mon ami Pierrot
Prête-moi ta plume,
pour écrire un mot.
Ma chandelle est morte, je n'ai plus de feu.
Ouvre-moi ta porte, pour l'amour de Dieu.

Au clair de la lune, Pierrot répondit
Je n'ai pas de
plume, je suis dans mon lit.
Va chez la voisine, je crois qu'elle y est
Car dans sa cuisine, on bat le briquet.

Au clair de la lune, l'aimable Lubin
Frappe chez la
brune, elle répond soudain
« Qui frappe de la sorte ? », il
dit à son tour
« Ouvrez votre porte pour le Dieu d'Amour »

Au clair de la lune, on n'y voit qu'un peu
On chercha
la plume, on chercha du feu
En cherchant d'la sorte je n'sais c'qu'on trouva
Mais je sais qu'la porte sur eux se ferma.

In latino, maschera si dice persona.

Sono sempre rimasta sorpresa di questa etimologia. la consapevolezza che, su un palco, non si è sè stessi, ma ci si trasfigura in altro. In un personaggio che è tutto quello che si vuole.

E fra le maschere, quella che più mi affascina è Pierrot.

E' strano. Solitamente, alla parola maschera si associa il carnevale, il riso e l'allegria. Si sente profumo di grostoli (o chaicchere), il colore dei coriandoli e la raffinatezza di Venezia. Con carnevale si pensa agli scherzi, all'allegira, quasi una festa dei folli.

Pierrot no. Pierrot è la maschera della vita. E la adoro per questo.

Con larghi pantaloni di lucida seta bianca, ampio colletto, lunga casacca guarnita di grossi bottoni neri, papalina sul capo, il volto pallido. La piccola bocca rossa e un'espressione triste. E una lacrima. Quella sola lacrima che scende sulla guancia. Nera.

Nera come il rimpinto, come il peso della consapevolezza, come l'abisso della solitudine.

Pierrot è stata la prima maschera che ho indossato, e che forse continuo a sentirmi addosso. Molto romantica, con quell'aria da innamorato malinconico e dolce. Eppure, così vera.

Perchè nasconde l'essenza. Pierrot è la maschera del dopo spettacolo. Eì la faccia triste e un po' amara, gli occgi rassegnati e consapevoli dell'uomo che ha appena finito di far ridere. Del pagliaccio e del clow che hanno fatto del sorriso la loro dannazione.

Qualche tempo fa, mi chiedevo perchè il clow potesse far paura.

Adesso, penso di averlo capito: con la sua bocca larga e sorridente, con la sua ostentata e impossibile allegria è l'incubo di una felicità e leggerezza che non esiste. E il bimbo ne ha paura. Perchè sa che è un fantasma, un mostro, un qualcosa che non è normale.

Preferisco Pierrot.

La sua relatà un po' disullusa e semplice; quella lacrima sola e consapevole. Quello sguardo che non smette di sognare, ma non si illude che si possa concretizzare anche il più semplice dei pensieri.

Mi viene in mente Luci della ribalta.

Da guardare. Sicuramente.

Un Pierrot senza maschera, cerone e vestito. Ma con la stessa malinconia e solitudine della vita.

Rosso

2008-06-06T16:14:00.004+02:00

In latino "rubens", il colore rosso è sinonimo di colorato. È il primo colore dell'arcobaleno che i neonati imparano a riconoscere, il primo a cui tutti i popoli hanno dato un nome.È il colore del movimento e dell'attività .La luce rossa è infatti quella con un intervallo di lunghezze d'onda più ampio e per tale motivo le sue vibrazioni possono avere un effetto stimolante.Il rosso è il colore che può muoversi più rapidamente trattenendo legato a sé lo sguardo. E' stato dimostrato che l'esposizione al rosso accelera i battiti cardiaci e stimola la produzione d'adrenalina. Il rosso è stato abbinato a Marte, il dio della guerra e il pianeta rosso, per la sua natura aggressiva e per la sua associazione al colore del sangue. Il rosso è simbolo del cuore e dell'amore, del dinamismo e della vitalità, della passione e della sensualità, dell'autorità e della fierezza. Nell'arte paleocristiana si dipingevano di rosso gli arcangeli e i serafini.

Rossi:

un papavero che declina

un carillon un po' barocco

una bomboniera sgualcita

la bocca di una bambola appassita

un ombrello nella nebbia

i petali di un gardenia morta

la luna di un sogno

A voi continuare...

Lavori in corso!

2008-05-28T12:49:00.003+02:00

Sto preparando una piccola pazzia.

Anzi. Mi sono decisa a pubblicare una vecchia pazzia.

Il corso di html dell'università si sta rivelando utile a qualcosa, finalmente.

Cosa ne uscirà? Mah! Non ne ho idea.

Intanto, proviamo!

http://antemoessa.altervista.org/

Fantasia

2008-05-27T10:05:00.008+02:00

« Fantasia rappresenta la nostra avventura più eccitante.
Finalmente abbiamo trovato un modo per utilizzare nel cartone
animato la grande musica di tutti i tempi e l'ondata di nuove idee
che essa suscita. »

Walt Disney

Il video della Danza Cinese

http://youtube.com/watch?v=ddTBeNv9PwQ&feature=related

La dolcezza un po' infantile di questi funghetti che ripresentano la Danza Cinese de "Lo Schiaccianoci" di Tchaikovsky è un piccolo capolavoro di animazione. Sopprattutto il piccolo Hop Low, che non riesce a stare al passo degli altri, esibendosi quindi in una divertente interpretazione personale del brano musicale.

Per riflettere come anche il serio, tradizionale, inquadrato classico possa diventare sorriso e leggerezza.

De la follia

2008-05-26T20:16:00.006+02:00

Mi hanno chiamato folle;
ma non è ancora chiaro se la follia
sia o meno il grado più elevato dell'intelletto,
se la maggior parte di cio che è glorioso,
se tutto cio che è profondo non nasca
da una malattia della mente, da stati di
esaltazionedella mente a spese dell'intelletto in
generale.

Edgard Allan Poe

Follia.

Secondo Freud, è la rottura del sottile confine che separa io e super-io; il prevaricare dell'istinto sulla razionalità. Per dirla in modo nietschano, l'esplodere del dionisiaco in un mondo dominato da una realtà apollinea.

E' una chimera, la follia.

Il sogno di ogni uomo sano.

Qualunque cosa dicano di me comunemente i mortali – non ignoro, infatti, quanto la Follia sia portata per bocca anche dai più folli – tuttavia, ecco qui la prova decisiva che io, io sola, dico, ho il dono di rallegrare gli dèi e gli uomini. Non appena mi sono presentata per parlare a questa affollatissima assemblea, di colpo tutti i volti si sono illuminati di non so quale insolita ilarità; d'improvviso le vostre fronti si sono spianate e mi avete applaudito con una risata così lieta e amichevole che tutti voi qui presenti, da qualunque parte mi volga, mi sembrate ebbri del nettare misto a nepente degli dèi d'Omero, mentre prima sedevate cupi e ansiosi come se foste tornati allora dall'antro di Trofonio.

Aveva ragione Erasmo da Rotterdam. Aveva ragione che l'unica salvezza è impazzire. Perchè solo un pazzo rovescia la società, solo un pazzo ha il coraggio di gridare quello che l'ipocrisia mette a tacere.

E in fondo, anche noi siamo folli. Dei pazzi che fingono di non vedere, di non sapere, di non sentire. Ignorano la pazzia di rifiutare di esser pazzi.

Un pazzo non di preoccupa. Non lo sa.

E vive completamente.

E noi?

Noi diciamo di essere normali.

[Come se la normalità esistesse]

Noi ci barrichiamo dietro i nostri rituali quotidiani.

[La follia del ciclico ripetere]

Noi condanniamo.

[E siamo i primi a subire la condanna]

Perchè, rpobabilmente, in fondo, i veri folli siamo noi.

Che ci rifiutiamo di accettarci per quello che siamo. Che diciamo di esser colti, perchè oggigiorno non si può essere ignoranti. Perchè apprezziamo l'eccesso e lo sbaglio, perchè così è la convenzione. Perchè non vogliamo smettere di ubriacarci di pensieri fatti e finiti, comodi e veloci.

Perchè abbiamo perso l'abitudine di riflettere. E usare il nostro cervello.

E allora, davvero, siamo folli.

La sapienza puù giovarsi, seppur

indirettamente, de la follia, al fine di

rimettere in questione se stessa.

Carl G. Jung

Coup de théâtre

2008-05-25T12:59:00.002+02:00

Un premio giustamente meritato.

La degna, naturale conclusione

di una storia che è

un viaggio stupendo.

Crudo, relistico e viscerale;

nella mente e nello spirito.

Un cammino da gustare.

All'autrice, la mie più vive congratulazioni.

Perchè te lo meriti.

L'ultimo eroe romantico

2008-05-24T14:52:00.003+02:00

Non sono nessuno per giudicare;
so soltanto che ho un'antipatia innata
per i censori.

Corto Maltese

Alto un metro e ottanta già a quindici anni (si sarebbe però fermato a quella statura) bruno, con zigomi alti e labbra spesse, un anello all'orecchio sinistro, Corto Maltese aveva un'aria piratesca e romantica che piaceva a tutti. Del suo sangue anglosassone non c'era traccia fisica evidente. Tuttavia la calma, il senso dell'umorismo, l'ironia esercitata non tanto nei confronti del prossimo quanto nei propri confronti, rivelava che Corto Maltese era anche figlio della convenzione britannica. un uomo d'azione e un bravo marinaio.Sul palmo sinistro della mano ha ancora la cicatrice che indica una falsa linea della fortuna. In realtà, di fortuna ne ha avuto poca. Le cose che conquista gli sfuggono dalle mani così regolarmente che si ha il sospetto che sia proprio lui a lasciarsele sfuggire apposta. In realtà, l'unica cosa che gli importi è di recitare una parte nel mondo dell'avventura.

Per Corto Maltese eroismo non significa riuscire a vincere, farcela sempre da solo contro tutti, aver ragione del mondo e imporre le proprie leggi. Per Corto Maltese la cosa importante è minimizzare il senso di ogni vittoria e di ogni sconfitta (poche), e imporre la propria personalità; il saper rispondere a tono anche nelle situazioni estreme.

Il suo aplomb è il risultato della sua culturam del suo giorovagare per il mondo, dell'elaborazione della conoscenza, delle sofferenze vissute. Ecco la sua grandezza: Corto Maltese appare tale perchè è tale, e appare grandissimo, bello, sicuro, romantico. Una sorta di Dio o di supereroe interiore, che trasforma la debolezza in virtù, perchè questo è un mondo che comunque non dà vittorie. Poi, è il protagonista dell'attesa, degli appuntamenti mancati, delle scommesse vinte e non riscosse, degli amori rimpianti.

Dovunque vada qualcuno lo conosce o si fa riconoscere, e tutti, nemici veri o presunti e amici ne hanno un grande rispetto. E' pronto a qualsiasi avventura per curiosità o per caso, distaccato, superiore, disilluso, solo con qualche rimpianto da scrollarsi di dosso o con cui convivere. Non sarebbe possibile, altrimenti, essere fatalisti come Corto Maltese nei confronti del pericolo.

La sua è un amancanza di paura razionale, quasi filosofica, forse sovrannaturale. Esce sempre indenne da ogni pericolo con uno sforzo relativo, quasi per troppa sicurezza.

Forse è solo un'idea, un fantasma che si aggira per il mondo; forse il suo giovane corpo nasconde l'anima di un uomo che ha vissuto troppo per sorprendersi o per provare timore. Ma per quanto etereo e disilluso, Corto Maltese è sempre stato guidato dalla sua voglia di giocare e farsi guidare dal caso, alla ricerca dell'oblio e di se stesso, per vivere la propria integrità di uomo libero di fronte alle rovine del mondo.

«Corto Maltese non morirà…» - ha dichiarato una volta Hugo Pratt - «…Corto Maltese se ne andrà perché in un mondo dove tutto è elettronica, è calcolato, tutto è industrializzato, non c'è posto per un tipo come lui.»

Di lui rimane l'immagine sfumata di un acquarello, la naturalezza con cui passa attraverso più piani spaziali con disinvoltura e noncuranza: dalle distese infinite degli oceani e delle foreste tropicali ai ghiacci eterni del Nord e delle vette impraticabili; fra la relatà spesso brutale e storica e l'onirico, il mondo mistico e leggendario: la chiave di fuga verso il fantastico mondo dell'avventura e del trascendente, dell'incomprensibile.

All'orizzonte di quell'oceano

ci sarebbe stata sempre un'altra isola,

per ripararsi durante un tifone,

o per riposare e amare.

Quell'orizzonte aperto sarebbe stato

sempre lí, un invito ad andare .

Hugo Pratt

Nel sole

2008-05-23T20:01:00.007+02:00

Sdraiati nel vento.
Sentiamo parole.
Sussurri di vetro.

E dietro c'è il vuoto.

Apri le braccia e lasciati andare.
Sprofonda nel cielo.
Sali nel mare.

Ricorda la paura

[lui agitò le braccia spoglie,
ma privo d'ali com'era, non fece più presa sull'aria
e, mentre a gran voce invocava il padre, la sua bocca
fu inghiottita dalle acque azzurre]

Ovidio, Metamorfosi VIII

Nihon

2008-01-23T22:40:00.001+01:00

Un piccolo passo

2008-01-18T09:58:00.000+01:00

Non lo avrei mai pensatto, sei mesi fa, quando ho aperto questo blog, che ne sarebbe seguito un altro. Su splinder. Certo, è diverso da questo: raccoglie le informazioni su una mia passione, il Giappone.

In verità, è un mezzo per ordinare tutto il materiale che ho raccolto e scambiarlo con chi fosse interessato. All'inizio, ero indecisa: sono due le culture che amo sopra tutte le altre, quella orientale e quella greca. La seconda, però, permea quasi costantemente i miei pensieri e rientra nel mio campo di studi; così mi sono risolta ad aprire un blog sul Giappone.

E' comunque un amore antico anche quello per il paese del Sol Levante, con abitudini e consuetudini spesso molto diverse dalle nostre, eppure un substrato psicologico comune sembra continuare a sopravvivere.

Non so cose ne riuscirà, però al momento mi sto divertendo anche semplicemente nel costrirlo. Riconosco di aver scelto un nome abbastanza difficile da ricordare: Hanazakari no mori, che significa La foresta in fiore. E' tratto dal titolo di un'opera di Yukio Mishima, uno dei pochi autori giapponesi ad aver riscosso immediato successo anche all'estero, e influenzato in quel momento dal romanticismo nipponico.

Requiem

2008-01-09T16:02:00.000+01:00

...e tutto si scolora.
Non resta nulla.
Solo la sfumatura di un ricordo.
Nato chissà quando.

Ti ricorderemo.

Sempre.

Sms: futuro pericoloso?

2007-12-06T19:16:00.000+01:00

Una parola ancora
Parole, parole, parole
Ascoltami
Parole, parole, parole
Ti prego
Parole, parole, parole
Io ti giuro
Parole, parole, parole, parole parole soltanto parole, parole tra noi
Ecco il mio destino, parlarti, parlarti come la prima volta

Mina, Parole parole parole (ritornello)

Alcuni anni fa, su un Topolino c'era la pubblicità di una rete di telecomunicazione mobile: promuoveva l'uso degli SMS. I primi.

Non esistevano ancora i videofonini, i cellulari di ultima generazione, quelle piccole meraviglie che sembrano un computer in miniatura.

Ricordo ancora cosa recitava la campagna pubblicitaria:

"C'è ancora una cosa che non ti ho detto...

Possibile? Dopo duecento messaggi?"

con i protagonisti seduti agliestremi di uno stesso divano, sorrisi ebeti e sgurdo fisso sul display. Avevo sorriso. Potenza della nuova tecnologia. Parlarsi senza usare le parole.

L'altro giorno, l'SMS ha compiuto gli anni: 15.

Dilaga. Ancora. E quella pubblicità, quell'immagine che mi aveva fatto sorridere, che sembrava l'esasperazione bonaria di una realtà che mai si sarebbe concretizzata, è diventata una gorttesca premonizione. Perfino ottimistica.

E mi ha fatto rimpiagere quando mia madre, per chiamarmi a cena, si affacciava al poggiolo e urlava il nome mio e di mia sorella.

Delle ricorrenze

2007-10-30T10:18:00.000+01:00

Sulla riva
una collana
di fiamme di lucciole.

Kawabata Bohsa

Halloween.

Degenerazione o inconscio bisogno di ristabilire un rapporto con il nostro passato, le mostre radici?

Feste per celebrare il culto dei morti e degli antenati sono diffuse in tutto il folklore mondiale, lontane l'una dall'altra per impostazione e strutture, eppure estremamente vicine per intenti e aura di sacralità.

Samhain, la notte che precede l'alba del 1° Novembre, è un'atichissima festività celtica, che prende anche il nome di Trinox samonia o "Tre Notti dalla Fine dell'Estate". Festa sacra per eccellenza si protraeva per tre notti. Tra l'altro era considerata la notte in cui le porte dell'Altromondo si schiudono permettendo il transito tra i due piani della realtà. A Samhain, il tempo umano viene sospeso dall'intervento del Sacro, e questo rende possibile l'intrusione del fantastico nel reale. Samhain è un lasso di tempo in cui gli spiriti possono liberamente mischiarsi agli esseri umani (da qui l'idea delle maschere nate proprio per confondere gli spiriti). Hanno così luogo tutti quegli avvenimenti magici e leggendari che costellano la mitologia irlandese e gallica. Questa festa segnava l'inizio dell'inverno e introduceva l'anno nuovo.

In Giappone, ad Agosto, si celebra una simile festività in onore die defunti: l' o-bon. Durante lo O-bon, il legame molto stretto tra i vivi e i morti è vissuto collettivamente, non privatamente come avviene nel resto dell'anno. Per capire quanto questo legame sia forte, basta pensare che i defunti vengono cremati, dopodiché le loro ceneri vengono custodite in casa per 49 giorni, passati i quali l'urna (kotsutsubo) viene deposta nella tomba (o-haka). In quei giorni è consuetudine l'ohaka mairi, la visita alle tombe degli antenati, lavandole, mettendovi fiori freschi, offrendo incenso (senko), candele (warosoko), cibi e preghiere.Dopo la visita al cimitero, vengono esplosi i fuochi d'artificio (hana-bi) per dare agli spiriti il bentornato nel loro mondo. Alla fine della festa, insieme ai fuochi per accompagnarli nel viaggio di ritorno (okuribi), si fanno le tourou nagashi, "lanterne galleggianti", per poi lasciarle navigare e guidarli. Centinaia di lanterne colorate, più o meno elaborate e preziose, si muovono dolcemente sull'acqua; tra di esse spiccano quelle bianche, riservate alla commemorazione dei defunti morti nell'anno in corso.

Le suggestioni evocative sono più forti di luci e lucine al neon.

Aki-autunno

2007-10-11T22:53:00.000+02:00

Si oscura la montagna,

e ruba il rosso

alle foglie dell'autunno.

yama kurete

momiji no ake wo

ubai keri.

Yosa Buson (1715-1783)

Scomparire

2007-09-30T21:31:00.000+02:00

È tornata.
Quella stanza buia. Senza uscite.
Te ne sai accorta, vero?
La voce non ha suono.
Non passa nulla.
Nemmeno la luce.

Resti chiusa dentro.
Rimani.
A terra. Piegata. Avvolta. Sprofondata.

Non puoi uscire. Inutile.
Basta ribellarsi. Resta solo quell’ illusione.

Pensavi di averla chiusa.
Eri sicura di averla sbarrata. Te ne eri andata con la chiave in tasca. Per perderla chissà dove.
Dimenticata.
Passata.

Non è servito.
E tu ci sei di nuovo dentro.
Soffochi. Le mani strette alla gola.
Non respiri. O sei tu a non volerlo più fare?

Che importa? Nulla.
Lo sai. Tanto, in questa stanza non arriva niente.
E il silenzio è bianco. Come la neve. Come la paura. Ovatta.

Silenzio. Silenzio. Silenzio!
Quanto può urlare il silenzio?
Ti sembra di impazzire.
Vedi. Vedi la luce. Li fuori.

E non la puoi toccare.
Non ci arrivi.
La porta si è chiusa di nuovo.
Sprangata dietro di te.

Tremi. Piangi. Disperati.
Non serve.
Lo sai.
Lo sai anche tu.

Non serve a nulla.

Quella luce l’hai sfiorata una volta.
Ricorda.
Prima non c'era.
Adesso, non resta fuori.

S’insinua fra le inferiate.
Provaci.

Ricomincia.
Riapri.
Ritorna.
Continua. A vivere.

Lete: fra due realtà

2007-09-28T17:00:00.002+02:00

La comunanza di immagini, nei pensieri e nelle illusioni di culture e civiltà che intrecciano se stesse.

A voi.

Riflettere.

Lete: fra due realtà

2007-09-28T17:00:00.001+02:00

La comunanza di immagini, nei pensieri e nelle illusioni di culture e civiltà che intrecciano se stesse.

A voi.

Riflettere.

Il cielo sopra Berlino

2007-09-08T21:00:00.000+02:00

Mi piacerebbe vedere la tua faccia, giusto per guardarti negli occhi e dirti
quanto è bello essere qui…Quaggiù è bello fumare, prendere un caffè…e se lo fai
insieme è fantastico.

Peter Falk, nel ruolo di se stesso.

Wim Wanders. Maggio 2004.
Fu la prima volta che vidi questo film. La prima, grazie alla creatività del mio professore di italiano.

Una fascinazione che sfiora la filosofia, sale nelle pieghe dell’immaginazione e scende nei recessi dell’ovvietà.

Un film. Un insieme di scene trasportate su una striscia di cellulosa. Fotogrammi montati con pazienza ed arte. Splendido. Complesso, ma mai complicato. Come sono tutte le cose. Come dovrebbero essere molte cose.

Un inno.
Alla semplicità e alla bontà. Un freccia spezzata per quella banalità, per la naturalezza e la consuetudine della quotidianità che viene persa nelle pieghe di una vita che, alla fine, non viene vissuta.

Straniante.
Sentimenti conosciuti ritratti per intuizione; livello fisico ed emozionale. Temi che si intrecciano, malinconia, riflessione, dolcezza. Dolore. Rassegnazione e speranza.

Impotenza.
Davanti a qualcosa che non si capisce; davanti alla voglia di capire. E di cercare di farcela.

Tematiche. Molte.
L’infanzia, l’amore, l’identità, l’introspezione, la memoria, la possibilità di decidere…Sono molte, e non tutte facilmente afferrabili, in una trama che scorre lenta e languida sullo schermo nelle sue sfumature di chiaroscuro.

Bianco e nero. E grigio. Come la vita che sfiora il cuore di ciò che la muove, che la rende degna di esser vissuta.

I colori. Alla fine. Quando, finalmente, la corazza degli angeli diventa troppo pesante e precipita al suolo. Diventa una semplice armatura, buona solo per esser impegnata.

Chi sono io?

Basta questa semplice, ingenua, infantile domanda. È questo il fulcro della narrazione. È una domanda pericolosa. Scomoda. Perché significa affrontare se stessi. Mettersi in discussione. E, forse, restare intrappolati in un labirinto, in un circuito mentale che noi stessi creiamo, dimenticandoci di pianificare anche l’uscita.

Eppure, porsela è all’origine del dubbio, del gusto dell’uomo si sfidare. Chiunque. Anche se stesso.

Una fiaba. Dolce, lenta, struggente. Agrodolce. Come quelle dell’infanzia. Con angeli umani che scendono sulla terra, con un uomo che porta la memoria smarrita del passato, con la speranza della resurrezione fra macerie di muro e sterpaglie.

Quando il bambino era bambino, si strozzava con gli spinaci, i piselli, il
riso al latte e con il cavolfiore bollito. E adesso mangia tutto questo, e non
solo per necessità. Quando il bambino era bambino, una volta si svegliò in un
letto sconosciuto, e adesso questo gli succede sempre. Molte persone gli
sembravan belle, e adesso questo gli succede solo in qualche raro caso di
fortuna. S'immaginava chiaramente il Paradiso, e adesso riesce appena a
sospettarlo. Non riusciva a immaginarsi il nulla, e oggi trema alla sua idea.
Quando il bambino era bambino, giocava con entusiasmo, e adesso è tutto immerso nella cosa, come allora, soltanto quando questa cosa è il suo lavoro.

Canzone d'autunno

2007-09-08T13:38:00.000+02:00

Les sanglots longs
des violons
de l'automne
blessent mon cœur
d'une langueur
monotone. Venature sott

Tout suffocant
et
blême, quand
sonne l'heure,
je me souviens
des jours anciens
et
je pleure;

et je m'en vais
au vent mauvais
qui m'emporte
deçà, delà,
pareil à la
feuille morte.

Paul Verlaine, Canzone d'autunno, da Poèmes saturniens, 1866

Questa mattina ho raccolto una foglia di quercia. Niente di particolare. Solo una piccola foglia, uguale a mille altre. Davanti all’entrata. Vivida. Color noce. Colore finto. Di legno. L’ho alzata nella luce. contorni nitidi ed eleganti. Venature sottili e precise.

Ho percorso il bordo con l’indice. Appena seghettato.

Perfetta. Normale. Definita.

Morta.

Era morta. Inesorabilmente. Desolatamente.

Si è posata sul selciato. Lenta. Ovvia. Certa. Alla fine della sua vita. Di una vita che dura una stagione. Ho guardato in altro. All’albero. Ai rami. Cercavo. Cercavo con attenzione, con...Cercavo. E basta. L’illusione di poter tornare indietro.

Follia.

Potrei anche ritrovare il ramo che ne è vedovo. Potrei anche ritrovare il suo vecchio posto. Già, vecchio. Passato. Andato. Dimenticato. Cancellato.

Perchè questa foglia che tengo in mano non fiorirà più. Cadrà. Si dissolverà. Cenere. Grigia. Bianca. Nera. Marcio. Decomposizione. Putrido.

Passerà.

Passa tutto. Ogni più piccola cosa. Passa, e non ritorna. Nemmeno la natura. La si dice eterna...Fantasie. Non esiste nulla di eterno. E, benchè, in primavera, di nuovo, questa quercia fiorirà, la foglia che adesso riposa in un mio libro sarà stata. E nessuno la ricorderà. La rimpiangerà.

Alcuni dicono che l’autunno è triste.
Per me, è la stagione più bella. Tavolozza di colori. La mia anima.

Danza di foglie morenti.

Danza d’autunno.

Ipnosi.

Ondeggiano, giocano, s’intrecciano, oscillano…Ultimi respiri prima della terra. Prima di accartocciarsi. Irrimediabilmente svuotate.

Colori. Giallo; rosso, verde, marrone. Un’esplosione. Una bellezza intensa e struggente.

Adoro l’autunno. Questa stagione malinconica.

L’autunno.

Rami spogli: dolori vissuti. Chiome variopinte e cangianti. Intermezzi emotivi, tasselli di un puzzle che si chiama vita. E infine…infine spruzzi di sempreverdi: sogni e speranze.

Adoro l’autunno. Una stagione che pulsa di vita, d’eccitazione. Trepidazione pura.

Che mi restituisce il sapore antico del tempo che passa.

Lentamente.

Tranquillamente.

Una vetta...

2007-07-18T14:16:00.000+02:00

Quanto manca alla vetta?
Tu sali e non pensarci!

F. W. Nietsche

La vetta...

L'approdo di un porto. Il tragurdo. Lo scopo.

Quanti modi esistono, per definire il proprio obiettivo? Tanti. Tantissimi. E l'immagine è quella di una linea che divide. Che separa. Sempre. Inesorabilmente. Prima e dopo. E' e non è. Si arriva a qualcosa. A qualcosa che si è sempre voluto. Ma ha davvero senso stringere in mano il proprio sogno?

La vetta è là. Davanti agli occhi. davanti alla mente. Riluce, sfavilla, sprona. Vuoi vederla sotto di te. Vuoi poter urlare: Ecco, ce l'ho fatta. Sono arrivata. Ho vinto. Vuoi sentire il sogno frantumarsi fra le dira, scivolare di seta fra le pieghe della pelle...Vuoi sentire.

Concretezza. Certezza. Realtà. Vuoi il sogno mutato in realtà. Vuoi l'eternità di un songo. Immobilità. Separare il prima dal dopo. Scindere. Dividere. Gettare via tutto e lasciare fisso solo quel puntino: l'arrivo.

Ci sono molti obiettivi, in una vita, molti traguardi: i primi passi, la prima parola; la maturità, la laurea; il lavoro, la vita...Ci sono molte tappe nella nostra vita...Scatti nella memoria, istantanee che sbiadiranno col tempo, regalandoci solo l sfumatura di un ricordo...Solo l'emozione di una sensazione appagante.

Ci sono molti obietivi, nella vita. Ma cosa vale, veramente? Il sogno o la realtà? Cosa resta, se tocchi il sogno? Se superi il tragurdo?

Voltati. Vedi: sacrificio, cocciutagine, deternimazione. Vedi rabbia, sorrisi, volgia, speranza. Vedi una fiamma. una fiamma discreta come il pigolio di una stella. Vede te stessa. Fragile. Finita. Debole. Sai cosa temi, vero?

Sì. Lo sai: lo hai sempre saputo.

Temi il dopo. Temi il nulla. Temi il sogno toccato. Perchè sei consapevole che poi tutta combia. Non muta niente, ma qaulcosa è cambiato. E lo senti solo tu. Lo provi solo tu. Non ha nome, non ha forma, non esiste in relatà. La tua mente lo proietta, lo crea, lo costruisce.

A te sfatare la falsità dell'illusione.

A te sapre che, giunta alla vetta, davanti avrai una distesa nuova. Ripida. Una nuova montagna. Una nuova vetta. La vedi, la vetta? Certo. E' lì. Lì davanti agli occhi. Alza la mano: ti sempbra ti poterla racchiudere nel palmo, di sentire il freddo dei suoi ghiacciai, il calore del sole che la inonda.

ALza la mano. Tendi la tua mano. E riprendi a salire. Non importa quanti tragurdi supererai. Non importa mai. Non lasciare, però, che quello che ti si spalanchi davanti sia il vuoto. Il vuoto della disillusione. Lascia che si mostri il vuoto del sogno, il contorno lattiginoso della sfida. L'adrenalina della gara. Con te stessa. Solo con te stessa.

Continua a salire. Non importa quanto ci vorrà. Non importa se non arriverai mai. Concentrati. LA vetta fose non la toccherai. Mai. Ma ci sono le sporgenze. Ci sono le cime che crescono piano, che crescono con te.

Concentrati. E vivi. Vivi l'istnate, il gioco e la sfida. Vivi la tua sfida. Appieno. Solo. Tutta. Dentro. Assapora la tensione, gusta il tremore. Mangia la tua pura. Dissetati della tensione. Ricorda. Ricordati bene. Sono isntati che fuggono, ma restano in te. Sempre

Quanto manca al traquardo?

Al prossimo, poco.

Quanto manca alla vetta?

Una vita.

La mia vita.

Scorre...

2007-07-06T17:41:00.000+02:00

Che cos'è il tempo?Se non me lo chiedi lo so;ma se invece mi chiedi che
cosa sia il tempo,non so rispondere.

da Confessiones, S. Agostino

Sabbia…

Mi è sempre piaciuta, la sabbia. Rilassa. Avvolge. Fredda, umida, quando si cammina sulla battigia. Calda, rassicurante, poco più in là. La sabbia…E’ un confine, netto come di colpo il suo colore vira dal chiaro allo scuro.

Netta.

Violenta. Dolorosa. Sottile. Precisa.

Un taglio. Uno squarcio. La sabbia…E’ strana…

Cos’è…Una volta era sasso, granito, roccia. Una volta, era fiera, forte, immobile. Una volta, si è lasciata trasportare dal vento, si è lasciata sciogliere dal sole. Una volta, era lontana e adesso riposa lì, su una spiaggia. Uguale a mille altre. Diversa da centinaia di altre.

Aspetta.

Aspetta che il mare la riprenda con sé. Aspetta che la porti via, che le faccia vedere una nuova spiaggia, un nuovo mondo. Così uguale. Così diverso. Sempre. Sempre. Sempre. In eterno. Perché adesso, lei è eterna. Lei continuerà a vagare, a scivolare fra salsedine e coralli, continuerà scorrere con la spuma del mare. Continuerà. Senza più passato. Senza più futuro.

Quando ero piccola, nella casa delle mie zie c’era una clessidra. Una scatolina che racchiudeva due piccole bocce di vetro. E la sabbia. Sabbia grigia. La giravo, e la sabbia scendeva piano, nella strozzatura sottile. La guardava cadere, granello dopo granello. La spiavo ammucchiarsi in una piccola duna che, piano piano si appuntiva sempre di più. Granello dopo granello. Sembrava una cascata intoccabile. Una cascata irreale. Di quelle che esistono solo nelle fantasie. Di quelle che popolano il mondo onirico di un bambino. Dove l’acqua è di sabbi e il mare di velluto.

Io fissavo la clessidra, fino all’ultimo granello. Fino a quando tutto si fermava. Allora, allungavo le mani e la giravo. Girava la sabbia; giravano le piccole colonnine intarsiate; giravano le belle bocce di vetro. Girava. E il gioco ricominciava. Di nuovo quella cascata grigia. Di nuovo un fruscio lievissimo. Di nuovo. Sempre.

Perché, per quante volte la clessidra venisse ruotata, avrebbe ripetuto sempre il suo compito: la sabbia sarebbe scivolata in eterno. Eterna. Come quella del mare.

A cosa serve la sabbia?...

Non c’è un unico impiego. È il diletto di un bambino;è la base per le costruzioni edili; è uno dei più antichi strumenti per misurare il tempo.

Il tempo…La sabbia è eterna, ma ogni cosa che sia riferita a lei è beffardamente finita. Labili i castelli di sabbia; labili le costruzioni dell’uomo. Labile il tempo. Perché, anche se continua a scorrere, se passa e sempre passerà, non può tornare indietro. Ed eterno è solo ciò che muta senza cambiare. Che comunque resta sempre uguale a se stesso.

Il tempo non è come la sabbia. Il tempo non è eterno. È solo infinito. È diverso. Continua a passare, ma nessun istante è uguale all’altro. Niente si ripete. Può solo accadere. Avviene, e si archivia. Nella memoria, nei libri, nel nulla. Passa, rimane e poi, lentamente sbiadisce. Ma non resta. Non si ferma. Non può. Il tempo corre, e con lui la vita.

Il tempo…Una clessidra racchiude il tempo; la sabbia centellina il tempo. Il tempo è sabbia, in una clessidra che, però, non può ruotare. Perché, indietro, non si può tornare.

La sabbia è eterna. Il tempo no. La sabbia resta sempre uguale. Il tempo continua a mutare. Eppure, entrambi scorrono. Fra le dita, nella mente, nell’acqua e nel vento.

Alla fine…alla fine resta solo una conchiglia, una stella marina, un ciottolo abbandonato sulla battigia. Alla fine, tutto diviene grigio. Come la sabbia della clessidra dei miei ricordi. Tutto scolora. Solo la sabbia resta. Solo lei. Ferma. Immobile.

Aspetta.

Aspetta che il mare la porti di nuovo via. Aspetta la pioggia per cancellare il confine fra bagnato e asciutto. Aspetta il vento per volare. Aspetta il sole per riscaldare.

Aspetta. Come ha sempre fatto. Perché, per lei, non esiste il tempo. Non esiste il prima e il dopo. Era roccia, forse sarà polvere. Intanto è. Sabbia. E basta. E raccoglie ciò che il mare le regala. I frammenti delle onde, gli scheletri della vita.

Delirio razionale

2007-07-03T20:33:00.000+02:00

A volte sazio il cuore di pianto, altre volte
smetto chè dal gelido pianto viene in fretta stanchezza.

Omero, Odissea, IV 102-103 (Menelao)

Lacrime.
Sorrisi.
Non esiste altro.
Solo lacrime. E sorrisi.
Perché la vita è questo.
Istanti di dolore.
Sospiri di felicità.
Momenti.
Di speranza. Di disillusione.
Questa è la vita.
Solo questo.

Frammenti.
Carrellate di emozioni.
Sensazioni.
Scandiscono confusamente l’esistenza.
Schegge.
Increspature.
Irrazionalità.
Perché nulla ha reali spiegazioni.
Confusione.
Di anima e ragione.

Oscurità.
Di origine e di destino.
Esistenza.
Unica certezza.
Perché la si desidera.
Ardentemente.
Nonostante tutto.
Scivolate e delusioni.
Inganni e apparenze.

Perché è un gioco.
Condotto senza avversari.
Perché neanche quelli esistono.
Vincitore o vinto.
Domatore o domato.
Non c’è differenza alcuna.
Perché giocare vuol dire vivere.
D’illusioni e di bugie.
Di sogni e di speranze.
Solo vivere.
E ciascuno sceglie la propria vita.

Non importa al mondo.
Ha binari ben tracciati.
Procede dritto. Non deraglia.
No. Lui, no.
Corse veloci.
Istanti labili.
Inconsistenza.
Sempre binari.
Rotti. Dissestati.
Binari.
Di profughi. Di re.
Binari di vita.

Però è la vita.
Una vita che vuole essere vissuta.
Per questo bisogna vivere.
Vivere ogni istante; assaporandolo fino in fondo.
La banalità del quotidiano.
L’irripetibilità di un momento magico.
Vivere.
Camminando a testa alta.
Verso il destino che si può plasmare.
Secondo la propria volontà.
Secondo i propri sogni.

Perché vivere significa lanciarsi in avanti.
Sempre.
Verso qualcosa di superiore.
Verso la perfezione.
Lanciarsi; e cercare di arrivarci.
Anche se è difficile.

Bisogna vivere.
Per sognare.
Perché esistono realtà che neanche il sogno può svelare.
Ma bisogna continuare.
Bisogna sognare.
Perché i sogni vivono finché si è disposti a sperare.

Sulla banalità...

2007-07-02T17:32:00.000+02:00

Ho visto
la gente della mia età andare via
lungo le strade che non portano mai a niente
cercare il sogno che conduce alla pazzia
nella ricerca di qualcosa che non trovano nel mondo che hanno già.
Lungo le notti che dal vino son bagnate
dentro le stanze da pastiglie
trasformate.
Lungo le nuvole di fumo, nel mondo fatto di città,
essere
contro od ingoiare la nostra stanca civiltà.
E un Dio che è morto.
Ai bordi delle strade Dio è morto
nelle auto prese a rate Dio è morto
nei miti dell'estate Dio è morto.
Mi han detto che questa mia
generazione ormai non crede
in ciò che spesso han mascherato con la
fede
nei miti eterni della patria o dell'eroe
perché è venuto il
momento di negare tutto ciò che è falsità .
Le fedi fatte di abitudini e
paura.
Una politica che è solo far carriera
il perbenismo interessato,
la dignità fatta di vuoto
l'ipocrisia di chi sta sempre con la ragione
e mai col torto.
E un Dio che è morto
Nei campi di sterminio Dio è morto
coi miti della razza Dio è morto
con gli odi di partito Dio è morto.
Ma penso
che questa mia generazione è preparata
a un mondo nuovo
e a una speranza appena nata
ad un futuro che ha già in mano, a
una rivolta senza armi
perché noi tutti ormai sappiamo che se Dio
muore è per tre giorni
e poi risorge
in ciò che noi crediamo Dio è risorto
in ciò che noi vogliamo Dio è risorto
Nel mondo che faremo
Dio è risorto,
Dio è risorto.

Francesco Guccini

Forse ci si chiederà perché ho deciso di iniziare questa riflessione con il testo di una canzone…Non sono una patita di musica, e quella che ascolto e conosco è filtrata attraverso i miei interessi universitari in maggior parte. Questa canzone, scritta da Francesco Guccini, che adoro per l’andamento poetico dei suoi testi, e cantata dai Nomadi, è un vecchio successo, che forse voi probabilmente già conoscete; io l’ho sentita per caso alla radio di un bar, mentre pranzavo. E mi ha trafitto. Sì. Proprio trafitto.

Il motivo? Banale: quanta forza può esserci in ovvietà sbattute in faccia alla gente? Sul ritmo di note incalzanti, che ti trascinano facendoti battere il cuore alla follia? Forse queste mie parole sono un’accozzaglia di luoghi comuni, utili solo a riempirsi la bocca o le righe di questa mail.

È vero. Quelle che dico sono ovvietà. Ma lo sono anche le parole che si susseguono in quella canzone. E allora, perché ha avuto successo? In fondo, non dice nulla di nuovo. Parole trite e ritrite. Che la nostra società si regga su basi individualistiche e arrivistiche è ormai una realtà consolidata. Forse ovvia. Perché l’uomo, benché sia un “animale politico” come amava definirlo Aristotele, è anche per natura egocentrico. Attenzione. Non voglio dare un giudizio di condanna; semplicemente, credo che ogni azione, anche la più disinteressata, rientri in un circuito mentale che comunque ha come referente sempre e solo la persona che compie il pensiero stesso. Anche se a livello di subconscio.

Per me, che studio di una civiltà in cui l’opinione altri era il perno del proprio atteggiamento, una “civiltà di vergogna”, come la definisce Hawelock, dove il mito e le chimere partorite dalla mente sono realtà incontrastabili, sicurezze certe e inequivocabili, vedere la degenerazione della figura del mito al semplice calciatore o alla cantante in auge al momento, significa andare a sbattere con lo sfacelo del mondo; un mondo in cui la gente si lascia trascinare, in cui l’importante, l’indispensabile, è conformarsi. Al momento vanno di moda i reality? Benissimo! Tutti appassionati di reality allora.

E’ questa la capacità di pensare cui ci dovrebbero abituare 4000 anni di storia, di pensiero, di filosofia? E’ questo il mondo in voglio vivere? Non ho pretese di cambiarlo, perché so che razionalmente non posso farlo. Però, mi basta restare fedele a me stessa, a costo di sentirmi criticare e sbeffeggiare, a costo di far la figura dell’ignorante perché non conosco il nome del protagonista dell’ultimo scandalo. Non è questo quello che voglio sapere. Non è questo che mi mostra la realtà.

E allora, ben vengano anche le parole abusate di una canzone, che almeno hanno il merito della banalità. Già, la banalità…Quante volte, i professori ci hanno detto di rifuggire dai pensieri comuni? Che “Dio è morto, che la società non ha più ideali…” sono opinioni diffuse. Consolidate. Ma forse proprio per questo, ormai ci scivolano addosso senza più toccarci. Io non ritengo che sia giusto procedere di luogo comune in luogo comune, ma sono convinta che anche la banalità abbia la sua importanza.

Il fatto che un pensiero sia sopravvissuto uguale nel tempo, sia stato sbandierato e riproposto fino alla nausea, non significa assolutamente che sia il prodotto di una retorica vuota e disillusa. Io sono fermamente convinta che la banalità sia importante. Intendiamoci: adesso non voglio dire che tutti dobbiamo abbandonarci alla mediocrità di pensiero. Ma neanche ignorare i messaggi che ossessivamente ci vengono fatti rimbalzare in testa. Cosa si nasconde dietro l’apparato convenzionale di una frase? Perché quella frase, adesso? Per quale motivo? Forse sto semplificando troppo la cosa, ma io sono una ferma sostenitrice “dell’importanza del banale”. Senza affondare nel convenzionale.

Van Gogh

2007-07-01T22:24:00.000+02:00

E' vero che in natura esiste sia
l'appassire sia lo sbocciare dell'amore, ma nulla muore completamente. E' vero
che c'è un flusso e un riflusso, ma il mare resta mare.

Vincent Van Gogh

Ricordi?
Erano ulivi.
Cerulei.
Blu.
Bianchi.
Tocchi leggeri; veloci.
Frammenti.
D'intensa passione.
Alberi.
Massicci e aggraziati.
Contorti.
Nel tronco nodoso.
Nelle chiome indistinte.
Solo ulivi.
Fra cielo e terra.
Groviglio indistinto.

Ricordi?
Fiamme guizzanti.
D'acciaio.
D'argento.
Lingue d'inferno.
In un groviglio policromo.
Di pennellate fugaci.
Di spasmi di passione.
Sibilano.
Ondeggiano.
S'intrecciano.

Ricordi?
Ulivi.
Fiamme.
Cocci sulla tela.
Solo una macchia indistinta.
Solo questo.
Aggrovigliata.
Crepitante nel suo silenzio.
Turbinante nella sua staticità.
Immobile.
Ansimante.
Ipnotica: spirale cromatica.
Soffocante.
Gelo di fuoco.
Ardore di diamante.
Follia.
Visiva. Mentale.
Irrazionalità.

Ricordi?
Erano ulivi.
Erano fiamme.
Solo questo.
Nulla in realtà.
Solo un istnate.
A parlare con te.

Oltre il sogno...

2007-07-01T14:29:00.000+02:00

Ecco il mio segreto. E' molto semplice: non si vede bene che col cuore.
L'essenziale e' invisibile agli occhi

da Il piccolo principe, Antoine de Saint-Exupéry

Oltre il sogno...

Cosa c'è oltre il sogno?...Immagii, illusioni, proiezioni oniriche del nostro subconscio. Oltre il sogno c'è un mondo?...Esiste qualcosa?...Impuarisce. Terrorizza. Attrare. Perchè qulacosa c'è, aldilà della nostra mente. Ci deve essere. Altrimenti...Altrimenti non ne varrebbe la pena. Non vale la pena nenahce di illudersi.

Non ho mai provato a varcare il sogno.

Perchè?...Si dice che quando un'illusione viene sfiorata, sconpare. Si dice che un idolo va guardato, adorato, ma mai toccato. E il sogno è come una divinità da gurdare. Ma da non sfiorare. Altrimenti, rimane solo il nulla. Il vuoto.

No. Non ho paura del nulla che ci potrebbe essere oltre il mio sogno. Semplicemente, non c'è distinzone fra realtà e sogno. Sono un tutt'uno. Perchè bisogna vivere il sogno: nel dolore, nello sconforto, nel nulla; nella gioia, nella speranza, nel sorriso...
Bisogna vivere il sogno, come si vive la vita.
Perchè il sogno é vita.

Oltre il sogno non c'è il nulla.
Oltre il sogno non c'è il vuoto.
Oltre il sogno c'è la vita.
Oltre il sogno...c'è la mia vita.

Quella che posso, voglio costruire. Su nuvole di certezze. Su mattoni di fantasie.
Perchè la mia vita è nelle mie mani. Nel gioco della mia mente, nell'illusione della notte. Non bisogna temere la notte. Non bisogna temere il sogno. Bisogna illudersi.

Bisogna.

Bisognerebbe...

E non importa se alla fine rimarrà poco o niente. Non deve interessare. Non mi deve interessare. Finchè potrò sognare, finchè avrò la volontà di illudermi, allora...Allora sarò ancora vita. E sogno. Perchè altro non c'è. E la vita può, deve essere un sogno.