Charivari

E' una vecchia filastrocca.

Di quelle che si insegnano sui banchi di scuola, alle elementari. L'ho imparata attorno ai sette anni. E mi è tornata in mente per caso -mentre me ne andavo in giro in città, fra giostre, coriandoli sbiaditi e stanchi e mascherine che non so nemmeno cosa riproducano- e mi è sembrato carino inserirla.

Non sapevo (o forse non ricordavo) che fosse di D'Annunzio.

Però. Però è bello. Perchè anche i seriosi autori otto-novecentesci almeno per una volta all'anno si lasciavano andare. Con una punta di tragicità malinconica che non guasta mai.

E questa piccola filastrocca, bella pulita e semplice, contiene un qualcosa in più che mi lascia a fissare con un mezzo sorriso le luci e i colori.

Carnevale vecchio e pazzo

Gabriele D'Annunzio

Carnevale vecchio e pazzo

s'è venduto il materasso

per comprare pane, vino,

tarallucci e cotechino.

E mangiando a crepapelle

la montagna di frittelle

gli è cresciuto un gran pancione

che somiglia ad un pallone.

Beve, beve all'improvviso

gli diventa rosso il viso

poi gli scoppia anche la pancia

mentre ancora mangia, mangia.

Così muore il Carnevale

e gli fanno il funerale:

dalla polvere era nato

e di polvere è tornato.

Ingranare (la strada)

E ricomincerà, come in un ranedez-vous.

No. Non credo di essere impazzita (ancora). Ma è il primo post dell'anno. Di un anno che termina per nove; e non è indifferente, questo numero. Perchè mi porta fortuna. O comunque mi sta simbatico. Lo definisco un "numero mio": perchè è nel mio segno zodiacale; perchè è la somma delle cifre del giorno e del mese di nascita (la mia); perchè è doppio e non capisci mai esattamente dov'è il suo equilibrio.

Ma non volevo paralre di numeri.

Parliamo di cammino.

Ecco perchè ho scelto di mettere l'immagine dei torii del santuario Fushimi di Kyoto.

Quest'anno ci sono un po' di progetti che devo portare a termine. Prima fra tutti la laurea. E (dai!) non manca tantissimo.

Poi.

Poi ci sono i progetti di scribacchina.

Sto continuando a iniziare storie, e non riesco a portarle a termine. Non subito almeno.

E non me ne preoccupo (Incredibile!)

Perchè per una volta [in qualcosa] voglio fare quello che mi pare. Tanto più che ho la sicurezza che, prima o dopo (meglio prima, certo. Ma pian pianino) le finirò tutte.

Intanto, Arms si è incagliata con Camus. Non riesco ad afferrarlo; in nessuna immagine. In compenso Suite sta prendendo forma nel prossimo capitolo. E anche Alessandra procede. Lentamente, e non da dire: ci siamo. Ma procede.

E sto seriamente pensando di rivedere Garasudo no Uchi. Doveva essere un racconto originale. Doveva. E non è detto che, con un'aggiustatina qua e qualche capitolo in più di chiarimento, non lo possa diventare.

In primis, però, dovrei rivedere la tipologia di pensiero. O come lo si vuole chiamare.

Infine.

Mi sta balenando l'idea di una raccolta. Non so su chi (come sempre, le mie idee sono parti incompleti). Ma la base ce l'avrei: le variazioni di Bach; trenta.

I progetti sono progetti.

E forse nemmeno la metà avranno termine. Ma non farli non mi va.

Mi piace inventarne tanti. Il tempo non mi è favorevole, ma non importa.

Ci penserò.

Penne miracolose

L'Acchiappasogni King lo ha scritto in sei mesi. E tutto a mano. Più di seicento pagine con un editor vecchio come il mondo: la penna.
Me ne sono ricordata oggi, e sono andata a curiosare sul libro di simbologia che mi hanno regalato. Sotto che voce?

Penna è ovvio. E ho scoperto che significa ascensione, elevazione, animazione, ma anche crescita.
Viene dal latino, certo: pinna. E Il vecchio gioco pinne-penne è conosicuto: in fondo le Sirene sono diventate donne-pesce a causa di un possibile errore di trascrizione di un qualche copista distratto. E addio ad ali e zampe artigliate.
Compunque: la penna è una panacea efficacie per tutti i mali, e Teocrito diceva bene: il Ciclope ha trovato il rimedio ideale alle sue pene, ovvero l'arte.
Scrivere è un modo di esercitare l'arte. E poco importa che tu abbia tre premi nobel e qualche attestato letterario. Ma mi chiedo se è solo (ma non credo) autocompiacimento, o quasi una vera e propria necessità.
Zoroastro raccomandava di usare la scrittura per proteggersi da mali e pericoli.

"Con questa penna,
tu strofinerai il tuo corpo.
Con questa penna,
rinvierai la maledizione ai tuoi nemici".

E di nuovo mi viene in mente King, e la sua confessione in explicit al libro: quei mesi segnati da forti dolori fisici, e la scrittura che porta altrove. E la consapevolezza, ovvia e insieme nuova, di dover ritrovare il gusto di scrivere con una penna.
Il mago ha la bacchetta magica; lo scrittore può fare magie con una penna?

Io penso di sì.

Rassegna estate

[qualsiasi allusione è scherzosamente voluta]



C'è uno striscione bianco con una scritta rossa, verso Caldonazzo.

Estate campeggia a lettere sgargianti. Ci sono anche altre parole (festa di, concerto per, incontro di...e similia) che non ho letto. Un po' perhcè più piccole; un po' perchè è stata quella parola a catturarmi.


Estate.

Cosa vuol dire estate?

Mia sorella che ripesca la chitarra (e le corde sono sei! Non cinque, come sostengo io senza capirci niente. Il pianoforte, del resto, ne ha di più), le candele e noi che stoniamo (io!) fino a sera tarda. Il cielo bello terso per tutti i mesi e adesso, che è il periodo migliore delle stelle cadenti, mentre mi armo di telescopio e dò il via alla grande pulizia di filtri, adattotori e lenti, la notte si fa buia buia e piena di nuvole. Pazienza, allora. E' bello lo stesso.

Stendersi alle undici sul poggiolo, in camicia da notte, e senire sotto la pelle il caldo della ceramica. Andare in giro per casa a piedi nudi (tanto il raffreddore, se vuole, lo prendo lo stesso), rischiare di scivolare sulle scale e ritrovarmi a fare l'equilibrista a ben due millimetri da terra, sospesa sopra un baratro che è la stradina grigia girgia di sera percorsa sul filo dell'ombra di un cancello.

E rincorrere sotto i lampioni la mia ombra che si avvicina e si allontana, pestando per bene i piedi a terra quasi mi aspettassi di sentire male. E sentirmi sciocca mentre lo faccio e dire che, in fondo, non me ne importa niente. E anche Adriano Meis (al secolo il caro Fu Mattia Pascal) per una sera può finire nel ripostiglio dei miei pensieri, e restarsene lì con la mia abitudine a letterariezzare quasi ogni cosa.

Uscire alle dieci e pensare alla passeggiata, alla strda da fare, e ignorare i libri che si ammucciano e che, in inverno, alle dieci, inzia il terzo turno di studio, quello serale.

Passeggiare per il paese (rigorosamente deserto) e bere una bella cioccolata calda fumante. Perchè se io non bevo una bella cioccolata calda sotto il castello, d'estate, non credo di aver fatto vacanza^^

E approfittare di due minuti per un esteneuante torneo di ping pong fatto di niente e poi scoprire che ancora mi diverto a riesumare le Barbie e a giocarci come quando aveva sei anni. E Tucidide può occhieggiare finchè vuole dallo scaffale: uno squadrone di opliti lo posso comunque creare, fra Ken e similia.

E senitire la pelle del divano sulla pelle e ricordarmi di fare piano ad alzarmi se mi addormento in soggiorno, perchè incombe sempre minacciosa, dall'alto, la mia personale e moderna versione della spada di damoclea memoria: la finestra.


La mia estate non è nulla di particolare.

Non è viaggi, pazzie e storie da raccontare.

Ma mi va bene lo stesso.

Perchè posso fingere di non avere vent'anni. E di tornare bambina

La giostra

Nella bussola gira l'ago

come fosse ai comandi di un mago.

Nell'universo gira la Terra,

dove vorrei si abolisse la guerra.

Nel cielo girano a mille le stelle,

forse han l'incarico di sentinelle.

Gira la ventola della miniera,

nell'orologio gira la sfera.

Nell'automobile gira il volante,

per evitare i muri e le piante.

L'elica gira nell'areoplano

che giunge presto in un paese lontano;

gira la giostra con i seggiolini

gioia e timore dei più piccini.

Ogni tanto basta una filastrocca senza un vero perchè, a far sorridere un po'. Una di quelle filastrocche sconclusionate, pesacata da un vecchio libro per le vacanza. Io me li ricordo ancora, i libri per le vacanze. Ce ne sono anche adesso. E sono tanti.

Il mio era con i personaggi Disney. E puntualmente lo iniziavo a Giugno per poi lasciarlo sonnecchiare fino a fine Agosto. Più o meno.

Non era male. Me lo portavo sempre dietro.

Ma poi. Poi c'era sempre di meglio da fare.

Però leggevo le storie e le filastrocche.

Come quella qui sopra.

E le giostre mi piacevano. In estate, anzi alla fine dell'estate, nel parcheggio davanti alla Filanda arrivavano sempre i cavallini. Sulla giostra, naturlamente.

Sono anni che non torna più. Sono anni che i cavalli infiocchettati, simili a bon bon che fanno sorridere, non corrono più sulle note di un carillon.

Adesso, c'è un'altra giostra.

Quella medievale. E di cavalli ce ne sono anche lì. Cavalli veri, questa volta. Non mi piacciono di più non mi piacciono di meno.

Sono comunque una parentesi di infanzia cresciuta.

Chiudere il cerchio

Qualche giorno fa ho letto questo post sul blog di Lara.
La difficoltà di rendere il pensiero dei personaggi e in sè e per sè di non cadere nell'artificio dei dialoghi. Una bestia nera, insomma.
Il discorso diretto mi riesce sempre difficile.
Forse perchè manco di spirito e di battuta pronta. Ci metto un po' insomma, a trovare la risposta. Per questo, di solito, nelle storie adotto due opzioni: o discorso indiretto (più o meno libero) o flusso di coscienza (e qui i problemi di moltiplicano, accidnti).

Ieri ho finito Garasudo no Uchi. La prima storia a capitoli che concludo, del nuovo ciclo (il vecchio è quello dei cavalieri, ma si ferma con il 2004). Doveva essere veloce, e ci ho messo sette mesi. Non male^^ Soprattuto considerando i due anni per Un soffio di vita...

Comunque.
Adesso mi piace. Adesso sono soddisfatta. E domani so già che sarò di nuovo sul computer a cambiare e ricambiare; perchè mi sembrerà orribile. Maledettamente orribile.
In generale, comunque, mano a mano che procedevo, ho riflettutto su due cose, in particolare. Ed entrambe, di nuovo, sono legate ad alcuni post di Lara.

Uno è questo: le descizioni
Naya non è descritta. Praticamente mai. Nemmeno nella mia testa ha una sua figura definita. Naya è solo un nome che vive una storia. Una sorta di spersonalizzazione nominale, se possibile. Non sono ancora arrivata a livello di Sara Kane (se tralascio i mei frustula, ovvio. Ma quello è un altro discroso). Però si potrebbe provare. Personaggio 1; personaggio 2. O ancora meglio: solo 1 e 2.
Comunque. Naya non esiste. Se non come voce narrante.
E qui c'è il secondo punto.
La prima persona. E di nuovo Lara mi ha messo la pulce nell'orecchio/. Insomma: condivido bene con lei l'idea che scrivere in prima persona non è affatto facile.
Soprattutto se provi a scrivere un flusso di coscienza.

Me ne sono accorta. Ci sono andata a sbattere prorpio forte.
Con Naya, appunto.
Avevo scelto fin da subito di non descrivere i suoi pensieri. Sarebbe stata lei a parlare. A differenza che con gli altri personaggi. Ma mano a mano che scrivevo ( e incappavo nelle qustioni: adesso si alza, adesso sorride, adesso piange, adesso ride...) mi dicevo: lei parla, agisce e pensa assieme. Come faccio a renderlo?
Oddio, si può sempre ricorrere al solito stratagemma, del tipo:

"Lui mi dice che...E io gli rispondo che...
Mi siedo e ascolto; piango e lui..."

Lui. Io. Dice. Rispondo.
Va bene. Ma in un diario. Se io sto descrivendo in prima persona un fatto avvenuto (il passato non è un obbligo, sia chiaro). Ma se il fatto sta avvenendo? I egli dice, io rispondo non esistono nel pensiero.
Io non penso di rispondere e poi parlo. Io parlo e basta. E non mi rivolgo al mio intelocutore dicendo lui. Lui è un tizio che può essere a mille miglia lontano. Gli dò del tu.
Accidenti!
E' la stessa cosa per le azioni. Se voglio sedermi, non penso di sedermi e poi mi siedo. Lo faccio e basta.
Per esempio: devo raccontare in prima persona il mio pranzo.
Non so. Ma iniziare con : mi siedo a tavola e noto che c'è una tovaglia quadrettoni rossi e bianchi con qualche macchia di sugo qua e là. Prendo la forchetta alla mia sinistraa e il coltello a destra e taglio la carne che si rivela un po' troppo dura.

Non credo che qualcuno pensi così. Nessuno nota, in prim persona. Vede e quindi elabora subito. Ed elabora in modo personale. Oppure le forchette. Perchè mai dovrei dire sono qui o sono lì? Il loro posto lo so bene; lo impariamo quando inizaimo a fare la tavola da soli, no? E non credo che l'argenteria decida di punto in bianco di andarsene a spasso per la tavola. E la carne, poi. Ovvio che taglio quello che ho nel piatto.

Insomma: la questione che ho afforntato con Naya (senza riuscirci in modo soddisfaciente, però) è: come faccio a scrivere in prima persona senza descrivere? Il flusso di coscienza puro, insomma. Che faccia capire quello che sto facendo e dicendo come se lo si vedesse per immagini. senza cadere in quegli artifici teatrali che sono l'intercalare di vari dice, rispondo.
Che chiariranno anche, ma rompono del tutto la finzione narrativa della prima persona.

In conclusione: Naya è il primo tentativo (goffo e rasente il disastroso, temo) di trovare un mai personale soluzione al problema.

Se poi ci si mette King con il libro che ho letto...Ma questo è un altro discorso.

Litha o del Solstizio d'Estate

Sia glorificata la Madre e la Sposa,

dea della Vita e dell'Amore,

maestra di conoscenza e magia.

Non c'è parte del mio corpo che

non sia degli dei.

Discendi, oh Dea, su questa tua figlia.

Ho sempre amato il giorno del mio compleanno.

Intendendo proprio la data. Il 21 di Giugno. Il solstizio d'estate.

Ho tantissimi significa reconditi, in tutto il mondo.

Nel pensiero neopagano, la festa si chiama Litha una parola che racchiude un crogiulo di valenze e simboli.

Litha corrisponde al fenome stagionale del solstizio d'estate, ed è esattamente speculare per caratteristiche e valenze al solstizio d'inverno. Di nuovo, il sole si ferma, ma questa volta a svantaggio dell'Oscurità, che si vede relegata ad una piccola parte nel giorno più lungo dell'anno.

La parola deriva probabilmente da Ligo, Ligo, un ritornello cantato dalle popolazioni nordiche durante la ricorrenza. Gli antichi sassono, infatti, accendevano falò e ballavano nelle foreste commemorando la felicità per il Ritorno della Luce, intrecciando corone e addombando le soglie delle case con rami di betulla e fiori benaugurali. Inoltre, si brindava con idromele, una bevanda alcolica a base di miele e acqua fermentata; in Scozia invece si avviavano giochi e gare artistiche, e si celebrara lo spirito del grano, John Barleycorn, bruciando fantocci rappresentanti la sua forza infuocata e ritornata.

Mentre in Yule il Re Agrifoglio vince contro il Re Quercia, in Litha le sorti del duello si capovolgono, ripristinando l'equilibrio dei contrari sulla terra. Una tradizione comune radicata in tutte le popolazioni è la raccolta delle erbe che si credono benedette dalla ruggiada magica di Giugno. E' il caso delle usanze della Festività di San Giovanni, festa cristiana che si è sovrapposta a Litha per eliminarne il culto; la ruggiada ha la parte dominante in questi rituali, come ingrediente principale della magia stagionale.

In Giappone si celebra la festa di Tanabata o festa del Settimo Giorno, rallegrandosi dell'unione del dio Hikoboshi e della dea Orihime. Secondo la leggenda un giovane vaccacio (secondo altri un toro) scorse casualmente delle dee che si bagnavano in un lago e spinto da un suo amico decise di rubar loro le vesti. Le fanciulle, scoperto il furto, mandarono la sorella più giovane e bella, Orihime, alla ricerca dei kimono, e il pastore intenerito restituì gli abiti, ma avendola vista nella sua nudità fu costretto a sposarla. Il matrimonio, sorprendentemente, si rivelò felice: Hikoboshi dimostrava una grande dedizione alla famiglia, mentre Orihime si occupava della casa con amore fervente. Tuttavia, la dea del cielo impose il ritrono di Orihime nel suo mondo, irritata che un essere immortale avesse sposato un mortale. All'opposizione dei due innamorati, la dea dispose in cielo un enorme fiume che li avrebbe divisi per sempre, la Via Lattea; successivamente colta da rimorso, permise ai due amanti di inconrarsi una volta all'anno (il settimo giorno del settimo mese del calendario lunisolare).

I protagonisti del mito rappresentano il Triangolo , costellazione visibile nel cielo estivvo, formato dalle stelle Vega, Altair e Daneb, con le prime due che solitamente sono divise dalla Via Lattea, che però sembra spostrsi in questo giorno, facendo rincontrare i due amanti, mediante un ponte di gazze.
Secondo la tradizione, in questo momento magico i desideri possono diventare realtà, per cui vengono scritti in forma di poesia su strisce di carta, appese poi a rami di bambù e bruciate allo scoccare della mezzanotte. Una caratteristica, è la creazioni di composizioni cartacee simili agli origami e regalati come simbolo di buon auspicio.

In Egitto viene festeggiato Wadjet, la dea serpente che protegge il Faraone e la sua famiglia. La festività si concentrava sul suo aspetto solare e materno, venendo associata a Bastet e Mut, la Grande Madre. Il serpente aveva un valore esoterico rilevante in Egitto, in quanto rappresentazione zoomorfa del Sole (cobra) e simbolo di resurrezione.

Wadjet, secondo alcuni recenti studi, è una delle divinità più antiche del periodo egizio predinastico (Paleolitico, 3100 a. C.), guardiana e governatrice del Basso Egitto prima dell'unificazione. Il magico e regale ureo che sormontava la corona dei Faraoni era una rappesentazione di Wadjet, indicando la forza del sovrano e la sua discendenza da Ra.

E proprio il dio del Sole, secondo la tradizione, sarebbe nato il giorno del solstizio d'estate, dando così avvio anche al nuovo anno solare.

Nell'antica Roma si festeggiava il dio Fros, corrispondente maschile di Fortuna; i mercanti esponevano al merce migliore e invocavano la protezion degli dei.

In Grecia il testimone stagionale passava da Dioniso ad Athena. Durante la plunteria (viaggio sacro) la statua di Atena Polias (della città) veniva condotta presso un corso d'acqua e putificata, il peplo era rimosso assieme ai gioelli e durante il tragitto venivano offerti fichi fresci, portati da fanciulle sacre in cesti consacrati. Le Lautrides, donne scelte per officiare il rito e uniche con il permesso di vedere la dea nuda, durante il bagno rituale pregavano per la città, sguranita temporaneamente della sua protettrice e quindi possibilmente soggetta a pericoli.

Litha è indubbiamente il sabbia più magico ed affascinante dell'intera ruota dell'anno. Le fate si manifestano suall terra ballando attorno alle campanule, la luce solare forte del suo rinato potere riscalda la Natura sorridente e rigogliosa.

Nella teologia wiccana è il momento del trionfo definitivo della Luce, la Coppia divina ha raggiunto la sua massima espressione e manifesta l'equilibrio cosmico tramite l'effervescenza dell'estate. Gli antichi popoli nordici consideravano Litha come la realizzazione delle loro suppliche, in quanto credevano che l'estate inizaisse a Beltane e a Litha si manifestasse la sua potenza infuocata. La Dea diventa la Madre, la Gravidanza, e si prepara la prossimo inverno perpetuando eternamente il ciclo stagionale.

Ballo sul Grembo della Dea,
ballo sul Calderone della Vita,
benedicendomi con il tocco di questa
acqua consacrata mentre il Sole,
Signore della Luce, arriva nella sua forza
e nel segno dell'Acqua della Vita.

Rosso

In latino "rubens", il colore rosso è sinonimo di colorato. È il primo colore dell'arcobaleno che i neonati imparano a riconoscere, il primo a cui tutti i popoli hanno dato un nome.È il colore del movimento e dell'attività .La luce rossa è infatti quella con un intervallo di lunghezze d'onda più ampio e per tale motivo le sue vibrazioni possono avere un effetto stimolante.Il rosso è il colore che può muoversi più rapidamente trattenendo legato a sé lo sguardo. E' stato dimostrato che l'esposizione al rosso accelera i battiti cardiaci e stimola la produzione d'adrenalina. Il rosso è stato abbinato a Marte, il dio della guerra e il pianeta rosso, per la sua natura aggressiva e per la sua associazione al colore del sangue. Il rosso è simbolo del cuore e dell'amore, del dinamismo e della vitalità, della passione e della sensualità, dell'autorità e della fierezza. Nell'arte paleocristiana si dipingevano di rosso gli arcangeli e i serafini.

Rossi:

• 
  
  un papavero che declina


• 
  
  un carillon un po' barocco


• 
  
  una bomboniera sgualcita


• 
  
  la bocca di una bambola appassita


• 
  
  un ombrello nella nebbia


• 
  
  i petali di un gardenia morta


• 
  
  la luna di un sogno

A voi continuare...